11.17.2007

So-corro (o días de aventura sobre el pavimento).

Y después de 1 año de clases de flamenco, de tres meses como pianista fracasada, de como 1 mes de práctica de aikido, y otros tres meses de spining, por fin ha llegado el turno del atletismo ¡cuidado Ana Guevara! Después de mi viaje épico (casi Ulístico) a las misteriosas tierras del norte, me di cuenta de que necesitaba bajarle a las horas nalga y mover lo que quedara de ellas, necesitaba ejercitarme para que al menos de viejita pudiera decir que tal o cual achaque era por una cicatriz de guerra, jejeje, oh vanidad tu nombre es Jetza.

La decisión fue correr. Debo admitirlo, correr es aburrido, aburrido como ningún otro deporte, pero tiene ventajas interesantes como: no necesitar de un gimnasio donde las señoras se la pasan hablando de las calorías que comieron en el día y de lo terrible que son las llantitas, y lo más importante, que no hay que pagar ese gimnasio, algo muy importante para mi economía. Así que rompí el cochinito, compré unos tenis y comencé a trotar, y para no morir en el intento, busqué modillos de hacerlo divertido.

Después de 4 meses, hice mi debut deportivo en la carrera de 10K en Nike, y orgullosamente puedo decir que logré trotar esos 10 km ¡sin detenerme! como Forest Gump pero sin barba. Primeramente estaba muy renuente ha competir en esa carrera, digo, después de leer ese libro de No-Logo pues yo no quería ser más cerda-capitalista de lo que ya soy ¡ja! Y en segundo lugar, 10 km es una distancia considerable cuando en tu vida no has corrido ni siquiera a las tortillas sin echar el bofe y el pulmón, pero finalmente me decidí, y lo hice, pagué mi cuota de inscripción y me armé de valor.


La carrera fue divertidísima, una de las mejores cosas que he hecho en mi vida. Llegué el Domingo con mi playerita azul drai-fit, mi pants negro y mi paliacate del mejor equipo para correr, el de los No-corredores-que-corren, porque como dice la propaganda: si la última vez que corriste fue para tomar el autobús, este es tu equipo y sí, el equipo del caracolito era mi tim. Obviamente, a la hora de la salida, fuimos los últimos (mucho ayuda el que no estorba), y claro que como de costumbre, se me hizo tarde, así que salimos hasta la cola de la cola, digo éramos casi 27 000 personas listas pa’ enfilarse en reforma, y yo me sentía como en la marcha del orgullo lésbico-gay, la cual también es divertidísima, y era algo a lo que no se le veía el principio ni le fin.




Estar hasta atrás, tuvo sus ventajas, vimos todo tipo de gente que corre, gorditos, flaquitos, personas en muletas, mamases y papases con carriolas, caninos con sus dueños, chicos con máscaras de luchadores o disfrazados de rockers, chicas que van a derrochar figura y distraen a los pizpiretos caballeros, abuelitos y abuelitas, señoras que se parecen a la tamalera de la esquina y señores que se parecen a tu jefe, amorosos agarrados de la mano, grupos de amigos y todos con un solo objetivo: cruzar esa meta al final, pero muy al final de Reforma. Los primeros kilómetros fueron animados por banditas, y todos íbamos bien contentotes, esquivando, haciendo súper rebases, o dejándose llevar por una corriente inexplicable, echando porras y platicando, y ese era el espíritu de correr, empezar a moverse y dejarse llevar, después tomar el ritmo y darse cuenta de que era divertido, no pensar en ser el primero, eso se lo dejo al Sr. Luis Barrios, sino disfrutar el recorrido, digo uno no siempre tiene Reforma despejadito para uno, es más ni siquiera conocía el Bosque de Chapultepec, conocía el Zoológico y algunos museos, pero esos 5 km de adoquines mortales, fueron algo nuevo para mi.




Y sin saberlo, sin notarlo, ya llevábamos más de 75% del recorrido ¡uju! Ya estamos más pa’llá que pa’cá, ya casi lo logramos, y de repente, como caída del cielo una bajadita, pfff, te inclinas hacia enfrente y la gravedad hace lo suyo, qué zancadas, cómo corremos, somos rudos, somos chidos y para reafirmarlo, la organización de Nike nos da un regalo, en las bocinas del trayecto comienza la canción famosísima de Rocky: ‘Eye of Tigre’, yeah, sí, somos héroes más allá de las barreras físicas de los simples mundanos, somos dioses en el kilómetro 7.6, somos un milagro, nada nos detiene, salvo… salvo… la pendiente de 30º y 30 mts que se perfila frente a nosotros, ja! Y de repente ya no soy Rocky, bueno si soy Rocky, pero en la 5!! Por suerte cargué la Eveready toda la noche y llevo pila, mis piernas responden y comienzo a correr más rápido, solo necesito un cierre de 2 km, ya casi lo logro, si un spleen y seré una o-diosa, eso pienso, mis piernas son como las del correcaminos de los Looney-Toons y solo hago beap-beap, jeje, y justo para compensar el tiempo ganado, un taponzote se hace antes de la meta, plop! Las ilusiones de miles de pasar corriendo por la meta con las manos en V de victoria, se han frustrado, y tenemos que conformarnos con atravesarla caminado. Obviamente Madrazo llegó primero que nosotros y él si pudo disfrutar de su triunfo sin igual, pero bueno, quien nace pa’ maceta del corredor no pasa. Pasamos la meta con alegría, con sudor en la frente, con todo lo que somos y en ese momento, no eres tu ropa, ni tus estudios, ni el hijo ni el conocido de un funcionario, eres más humano de lo que imaginas y ese el logro más grande y real que puedes obtener.

Al finalizar, un rico concierto de Instituto Mexicano del Sonido, con invitados de Los Dynamites, de Fobia, de Café Tacuba, y otros, Maria Daniela y su voz chistosita, divertidísimo, y no puedo decir que animadísimo, de hecho es el concierto menos prendido en el que he estado, pero era normal, acabábamos de correr 10 km y solo pensábamos en comer unos chilaquiles verdes con un juguito de naranja… yo si estaba prendidísima, y me di cuenta de que al contrario de mucha gente no había dado todo, no estaba a punto de un ataque, ni de un infarto y todavía estaba con pila de seguir el día, eso me hizo sentir un poco ‘fuera’ del grupo, y aunque era fácil perder identidad entre 27 000 personas y pensar que eres uno más, te das cuenta de que cada quien tenía un motivo muy personal para atravesar esa meta, había 27 000 razones diferentes para correr, porque pese a ser casi las mismas, cada una tenía su contexto, y todo eso se mezclaba en el aire dando la sensación de grandeza más modesta que he presenciado.



Al otro día verifiqué mi carrera y me emocioné, no hice menos de mi tiempo estimado, pero no hice más. Estoy muy emocionada y tal vez me inscribo a otra carrera de 10 km para diciembre, mientras tanto seguiré corriendo, que el vicio es lo único que me queda. Ah! eso, y mi medalla, mi playera, y el hastio de mi familia y mis amigos por oir la misma historia mil y una veces.




Reportando desde las rutas del pavimento, la Srita. SoCorro.

7.27.2007

Jazz en constrution






Montreal, Canadá, 27 de Junio del 2007. Estamos a un día de que comience el tan famosísimo y afanado Festiva de Jazz de Montreal, las calles se han estado preparando para uno de los eventos más grandes de la ciudad y el ambiente a fiesta huele en cada esquina de la Plaza de las Artes, lugar donde gente de diferentes partes del mundo vendrá por una sola razón: amotonarse con sus semejantes, por amor a la música, el amor por ella y por la fascinación de descubrir su potencial en el aire alguna vez respiró Ray Charles. Por todos lados hay diversos escenarios que estan siendo ensamblados, pizarras con pintura fresca, ensayos del Desfile de Nueva Orleans, técnicos que suben y bajan, que van de derecha a izquierda y que hacen su labor en una organizada sinfonía de movimientos, sonidos, colores y elementos aparentemente caóticos. Es una gran fiesta que requiere una gran organización.



Como muchas buenas ideas, esta comenzó con la de un hombre al que le dijieron muchas veces que estaba loco, Alain Simard. Este sujeto un día llegó y dijo "quiero organizar un festival de jazz verdaderamente internacional que atraerá a millares de turistas americanos a Montreal", claro que todos se rieron y Simard tuvo que poner incluso de su bolsa durante los primeros años para poder solventar el festival. En la actualidad, se esperan más de 250 000 personas cada verano para el Festival de Jazz . Asi que dadas las cifras, seré humilde y diré que solo fui una más.

Las palabras me faltan para mencionar lo que ví, para describir el calor de un concierto bajo la fría lluvia de Montreal veraniega, para decir cuán luminosas eran las luces de la noche, o para repetir el barullo de centenares de personas que esperan oir un concierto. Soy una analfabeta.



Me dediqué a vagar por los conciertos públicos, en primer lugar por el dinero, pero en segunda voz, estaba que quería ver a la gente en un ambiente fuera de las butacas personalizadas y los espacios cerrados, quería conocer el eso que nos vuelve humanos aglutinados buscando el alimento para el alma, la conjunción del espacio físico delimitado por cuerpos expuestos a los elementos y el espíritu que busca alimento en donde los sentidos sabrán encontralo. Eso fue el festival de Jazz, magnánimo y nuevo, respirar y adsorber, beber y no tener sed... encontrar y valorar...


y tal vez algún día... regresar... ¿quién sabe?








Carteles




Futuro escenario General Motors



Desfile de Nueva Orleans.






Baila'or de flamenco. Son de la frontera.




SoulJazz Orchestra.




Catrina y familia paseandose por el festival




Basta una esquina...





Anunciando

7.14.2007

El efecto Canada-Prozac

Bueno, los días de viaje han terminado, estoy en mi primer día de regreso en el laboratorio, una compañera me ve y me pregunta "Oye Jetza, qué te hiciste que te ves diferente", me quedo pensando (verdad que me puso a pensar) porque en verdad jamás he cambiado, por más que intento renovar mi imagen, no puedo, siempre estoy igualititita, pero ella me dice que me veo diferente. Yo contesto de la única manera que puedo, de la manera idiota y le digo "nada, solo tomé vacaciones"... sin embargo mientras pasaron los días noté que Canadá me había hecho algo más, severo y profundo como un taladro, algo se habia insertado en mi cuerpo así como "el séptimo pasajero"... bueno no tan dientón pero si increible... al paso de las horas noté que era algo que yo llamo el efecto Canada-Prozac.

Comenzaré por el principio (porque no se me ocurre otra forma de hacerlo, je je je).

Primer día en Toronto, bajo del Airport Express y tengo que caminar al menos 10 cuadras para llegar al hostel donde me instalaré por 7 días, y por suerte se encuentra en el centro de la ciudad. Camino por calles extrañas, agenas, y llego a la primera esquina, nada nuevo, en México también tenemos semáforos peatonales. Pero de repente noto que no es el efecto del café del avión, ni de mi lonche de waffles, ni del aterrizaje, no estoy delirando ni estoy en un sueño, y es que aquí los automoviles van a 40 km por hora, es un desfile de tortugas si lo comparas con Eje Central, es una locura, los coches van tan lento que tengo miedo de ser aplastada por uno de ellos (claro, en cámara lenta), porque después de aventurarme a atravesar calles como Universidad, Vertiz, Eje Central, pues simplemente no se puede, no puedo calcular esa velocidad, es en serio conducen lento en las calles del centro. ¡Vamos, es una ciudad! y conducen lento, plop.

Por si fuera poco tienen otras reglas extrañas que no reconozco como preferencia peatonal y respeto por los cruces peatonales, y así como para rematarle, todo esta silencioso, nadie toca el claxón, nadie ¡nadie! Para este entonces estoy segura de que moriré, ya que nada de esto tiene que ver con mis referencias defequeñas que he adquirido. ¡Qué va a ser de mi en este lugar!




Después de instalarme, decido dar una vuelta por el barrio, empezar a explorar. Frente al hostel hay una Iglesia que tiene su parque y segunda sorpresa, ¡Hay gente sentadas en las bancas descansando! ¿Desca... qué? Enumeremos, Ciudad Silenciosa que Descansa, en ese enunciado parece haber palabras contradiciendo todo... simplemente no puedo creerlo ni comprenderlo y lo único que puedo hacer, es sublimar mi ignorancia y reirme de ello, ja ja ja.... El segundo día estoy igual de desorientada, todas mis referencias se han movido y lo único que puedo pensar es que la gente, en Toronto parece que toma Prozac, pero en serio toda la población. Porque manejan lento, parece que no tienen prisa por llegar a algún lado, no tocan el claxón, prefieren un peatón caminando que un coche avanzando, y descansan a las 6.00 pm, estan sentados en parques sin hacer algo. Porque además la mirada social no es tan severa como lo es aquí, cada quien se viste como gusta y nadie se fijará si traes el último trapo al grito de la moda, otra cosa importante, adoran hacer ejercicio, es un culto, pero pocas personas lo hacen con el afán de ganar una bella figura con ello, simplemente lo hacen porque es divertido correr en el muelle, o salir a andar en bicicleta en las Islas, o jugar voleibol en las playas... es divertido y no hay presión en eso...

Ya que la pintan así, y le anexamos condiciones de seguridad social con baja tasa de desempleo y unos parques bellísimos con bancas para sentarse ¿quién puede estar estresado? Pues nadie, todos los chicos en Toronto son relajados, el mismo efecto que produce el prozac. Bueno, la sensación de relajamiento es tal, que después de estar tres semanas allí "I became one of them" sin notarlo... guau, una conversión dificilísima, pero la lograron... regresé a Mexico y la vida es bella, y todo es posible, y lo que nos estorba hay que desecharlo, y la vida simplemente fluye, y continua su irreversible paso, eso queridos compatriotas es el efecto Canada-Prozac.




Hay una regla que siempre recuerdo, uno nunca puede observar objetivamente algo mientras se encuentre sumergido en ese algo, la razón es simple: vivimos en un mundo de referencias. Todo lo que percibimos forjan nuestras referencias y lo que somos se enmarcarán en estas, pero cuando salimos, conocemos nuevas referencias, peores o mejores, no lo sé, pero por el simple hecho de ser nuevas, pasan a ser otro punto, y ahora, podremos compar y ver objetivamente en lo que estamos sumidos, detectar nuestros errores pensando en que hay otras formas de vivir esto que llamamos vida, y es imposible hacer este proceso de otro modo. El efecto Canada-Prozac me hizo notar muchos de mis errores como persona, ver la deficiencias y cambiar mi mercado de valores, nada será igual, después de este viaje, habrá nuevas referecias y nuevos valores, sabiendo que más tarde todo volverá a cambiar una y otra vez... una y otra vez



6.24.2007

La vie a Quebec

Advertencia, este post no tiene enes ni acentos, por eso del teclado en ingles. Asi que ponganle imaginacion al asunto.



Cuando comence, tome el avion rumbo a Canada y mi primer miedo fue sentirme una extrana, lo cual bueno era segun yo, un sentimiento obvio. Sin embargo mientras caminaba por las calles de esa gran ciudad, me di cuenta de que estaba caminando con un afroamerico, y que justamente detras de mi venian tres chicas asiaticas, y que del otro lado de la acera habia una mujer musulmana, es decir, aparentemente, lo unico que me hacia diferente de alquien que vivia en Toronto y alguien que no, es que obviamente no conocia la ciudad, eso era todo, simplemente no estaba familiarizada con las calles. Durante 7 maravillosos dias tuve el placer de estar en Toronto, y descubri que en esta sociedad, la otredad no existe, nadie puede ser extrano aqui, al menos no mas extrano estar en una ciudad donde se expande un gran mosaico cultural.

Sin embargo, no todo es crema y rosas, porque hay lugares donde la otredad es algo permanente. Mi segunda parada ha fue Quebec. Quebec es un bello lugar, tiene toda la facha de ser una ciudad Europea aunque estes en America. Esa es Quebec. Y bueno, Quebec tiene una historia llena de luchas y batallas, y principalmente, de la defensa de la identidad. Quebec es la primera ciudad que los franceses fundan en el Nuevo Continente hacia principios del siglo XVII, esta a las orillas de un gran rio llamado Saint-Laurant, y la razon por la cual decidieron quedarse aqui era porque una bala de canon podia atravesar todo el rio en su trayectoria, ademas de que es una gran colina por lo que una ciudad amurallada podria fundarse. Asi que cuando los franceses que colonizaron sabian que iban a pelear a lo grande por este territorio, y que la batalla iba a ser principalmente contra sus peores enemigos en ese entonces, los ingleses.

Alli comineza la historia de Quebec, ciudad amurallada, donde abundan los canones de guerra.
Para no hacerla de emocion, Francia pierde la gran guerra y cede Quebec a los ingleses, y aunque se ha hecho un tratado estipulando que ahora ya no son mas franceses sino ingleses, los quebecuanos deciden pelear culturalmente, es decir, deciden mantener su idioma, sus costumbres y, lo mas importante hacer una barrera no-fisica al mundo que los rodea, se encerraran para sobrevivir.


Obviamente los ingleses no fueron nada amables con los quebecuanos, en los trabajos siempre preferian jefes ingleses, asi que veran que no fue nada facil el principio. Como nadie los queria, pues ellos tampoco querian a nadie, cualquier persona que viniera del exterior era mal vista y rechazada, y todo por el apellido, los extrangeros simplemente no eran bien recibidos. Para Quebec, Francia sigue siendo su madre patria, aunque desgraciadamente a Francia le importa un carajo, es mas, ni siquieran hablan el mismo frances, porque el idioma frances de quedo atascado, es decir, rodeado de ingles, el frances en Quebec se desarrollo de manera diferente (pero muy diferente) al de Francia. Su modelo de primer mundo de los Quebecuanos es siempre Europa, jamas se propio pais, y si piensan ir a estudiar ingles, lo cual no quieren hacer porque piensan que asi protegen su cultura, van a Australia o Inglaterra (digo viviendo 8 horas de excelentes escuelas de ingles).

Despues, se integra Canada como pais y se deslinda de Inglaterra (parcialmente). Pero la historia no termina alli, hacia los anos 50s Quebec estaba dominda por la Iglesia, de una manera tan fuerte que todavia dominaban la Educacion, asi que se vienen revoluciones muy rapidas y graves para Quebec. La primera es la de los Separatistas, la de los que piensas que pueden separarse de Canada y sobrevivir economicamente (mmmm, pongale palabras ustedes), un periodo terrorista en la ciudad. La segunda, es la separacion de la Iglesia del Gobierno, y la tercera, el Derecho a Votar de las mujeres. Estas tres revoluciones se dan en los anos 60s de una forma rapidisima, que aparentemente sus consecuencias aun no se asimilan.


Pongan todo esto en una licuadora y el resultado es algo impresionante. Los jovenes (en especial, los hombres) no saben ingles y por consecuencia no pueden conseguir trabajos de alto nivel, tratan de forjar una idea nacionalista pero no saben en que, ya que Francia (que es su madre) ni los pela y aqui saben que necesitan un cambio, abrirse al exterior, pero el no-cambiar ha estado tan involucrado en todo el medio que ya es un arqueotipo. Asi que Quebec, tiene una alta tasa de suicidios (no encuentro el numero, pero es altisimo, alarmante), el mas alto en Canada y creo que incluso les ganan a los japoneses.

Tuve la oportunidad de ver la fiesta de Jean-Baptiste, que ha dejado de ser un evento religioso y ha pasado al ambito politico, y es como para nosotros es un 15 de Septiembre. Todos salen a las calles, llevando banderas de Quebec en los hombros o cintura, las mujeres se pintan flores de lis en la cara y cuello, y usan sombreros de color azul y todo es una locura. Esta fiesta exalta el ser quebecuano, pero imagienense una nacionalismo que no tiene un sustento substancial, asi que lo que ve es un monton de jovenes tomando grandes cantidades del alcohol, y juro que les digo que son grandes cantidades de alcohol, e incluso pueden agredir a grupos racialmente diferentes. Exaltan su nacionalismo, pero siguen manteniendo esa tasa de suicidios cuando su tasa de regeneracion de poblacion es 0, cero. Necesitan inmigrantes y lo saben, pero tal vez ya no saben como ser amables.

Y pienso que el no-cambiar, el resistirse esta tan profundamente cimentado en la conciencia quebecuana que ya parece mas bien un arqueotipo que un estereotipo, que me sorprendio ver en los coches la siguiente leyenda:



Je me souviens, lo recuerdo. Imagino que con esa frase se refieren a recordar que muchas personas murieron en le pasado y que deben mantener eso en mente, que siempre resistiran. Sin embargo, cuando le pregunte a algunos quebecuanos que significaba muchos no supieron responderme y lo mas simpatico es que nisiquiera saben desde cuando se instauro el Je me souviens, parece que ha sido por siempre.

Quebec es un buen ejemplo para aprender, quienes han venido aqui como turistas pensaran que miento, ya que en el centro todos hablan ingles, es cierto, pero eso es porque el turismo es lo que los mantiene, eso y su industria electrica, pero si salen del centro tendran que hablar frances, es la ley. No se realmente como acabara esta historia, pero la misma Historia nos ha dicho que las sociedades deben ser dinamicas y deben estar dispuestas a los cambios. Eso es algo en lo que siempre hay que pensar.



Si giran la cabeza se deran cuenta de como se Quebec.... perdon por la foto...




Corresponsal de guerra,

La Jetzucha

6.13.2007

"Siempre viajero, nunca turista"

Y todo empieza con una idea, una táctica de lo que puede ser, un esbozo que no puede sino traducirse en un plan de escape… ¿escapar? ¿de qué? y lo más importante ¿de quién? No importa, nunca importará, porque ese no será el móvil, será siempre el viaje, el irse.

Sin embargo, mientras confecciono ésta idea, mientras anoto las fechas en una cuadricula de 4 por 7, mientras imagino lo que veré me doy cuenta de algo más grande. Pienso que, pase lo que pase, de alguna manera u otra, nuestra única forma (aparente) de ganar esta partida es teniendo un plan de viaje, de vida, de lo que sea, un plan…

Sí, todos lo necesitamos, y por consecuencia, todos debemos tener un plan, un as bajo la manga que nos permita ganar esta partida, o el juego cualquiera que estemos jugando o actuando (playing), no importa, lo que importa es ese brillo en los ojos, ese tintineo en los dientes, ese secreto de Monalisa en la comisura de los labios. Nadie puede prescindir de él, de la llave maestra de la vida… del por qué, del cómo, del cuando y tal vez, del con quién.

A corto plazo o largo plazo, concreto o listo para ser improvisado, grandioso o aparente pequeño, la forma no importa, lo importante es tenerlo, tener nuestra salida, tener algo que por un momento en la vida, sea nuestro, de nuestra invención y de nuestro ser…



Para comenzar, he cerrado los círculos abiertos. Me iré sin pendientes, pretendiendo que puedo empezar de cero por un instante (siempre una bella ilusión-alusión). He empacado y me despedido de lo que considero cercano, casi atrás del corazón. Esta vez, el viaje será el inicio, no me permitiré regresar igual, cambiaré, aunque sea apenas imperceptiblemente, aunque sea que sólo crezca 1 mm de altura o mi dedo gordo pese 1 gramo más, apenas lo mínimo será suficiente para decir un “ya no soy la misma”, jamás he sido siquiera “la misma”. Voltear y mirar que algo se aleja: eso es partir. Día cero, partiré-llegaré. Allá, siempre allá.





En la mochila llevo mapas (mi eterna obsesión de saber dónde se está y hacia dónde se va, porque el mundo necesita un orden), gomitas, lapiceros, hojas blancas, guías de viaje, pero el básico, el que guardé para este momento fue mi libro de Viajes con Heródoto de Ryszard Kapuscinski, un hombre que también marchó con un viajero a su lado…


…Al fin y al cabo, el viaje no comienza cuando nos ponemos en ruta ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio. A fin de cuentas, lo que podríamos llamar “contagio de viaje” existe, y es, en el fondo, una enfermedad incurable…

6.07.2007

Final de partida




La vida de los adultos parece consagrarse en una lista de todas las cosas que siempre quisimos hacer como: tener un gatito, ganar mucho dinero, tener tres sirvientes sexuales (uy ¿lo escribí o lo pensé?) o ver las obras de Samuel Beckett puestas en escena... esta última si es una de las que siempre quise poder hacer y la penúltima... bueno, la penúltima no, solo la inventé para hacer más entretenida mi lista, ja ja ja.

Como sea el pasado fin de semana pude ver puesta en escena Final de Partida, una de las mejores obras de Samuel Beckett. Aunque se considera que Esperando a Godot es la mejor, Final de Partida no tiene nada de despreciable... a continuación un cachito, apenas un esbozo de la misma:


- Esto va despacio. ¿No es la hora de tomarme mi calmante?
- No. Te dejo, tengo trabajo.
- ¿En la cocina?
- Sí.
- Qué trabajo, me pregunto.
- Miro la pared.
- ¡La pared! ¿Y qué ves en tu pared? ¿Mané, mané? ¿Cuerpos desnudos?
- Veo mi luz que se extingue.
- Tu luz que… ¡Lo que hay que oír! Bien, tu luz también puede extinguirse aquí. Mírame y me informarás acerca de tu luz.




Esta es una de las tantas escenas en donde Hamm y Clov mantienen un diálogo absurdo. Clov percibe su extinción y Hamm solo puede hacer un gesto de indiferencia, una apatía resultado de que Hamm ya se extinguió desde mucho tiempo atrás, ciego y paralítico… espera… Nosotros también éramos hermosos, en otro tiempo. Es raro que no se haya sido hermoso en otro tiempo.

Cuando uno lee o ve puesta en escena una obra de las dimensiones de Fin de partida, uno piensa: ¡ah, caray! Alguien se me adelantó y en efecto escribió justamente lo que estoy pensando. ¿Y qué es lo que estaba pensando? ¿Que todo parece ser una permanente espera? ¿Que siempre buscamos el momento adecuado para irnos? ¿Que estamos solos y sin embargo, nos aferramos a la idea de que habrá alguien? ¿Que los humanos, a veces hacemos cosas absurdas como intentar poner de pie un perrito de felpa que solo tiene tres patas?

Bueno (pues se verá muy al estilo cubano) pero ¿quién diablos es el escritor de Final de partida?, ¿Quién diablos es Samuel Beckett? (En este momento) Yo podría dar una cátedra, con fechas que no dicen nada y alusiones resultado de una Full-mental-jacket sobre ese tal Beckett, todo gracias al expropiador copy, paste, y eso bastaría para hacer un post aburridísimo y de hueva, entonces, todos correrían despavoridos por las calles anunciando que he hecho al terrible y dios se molestaría y comenzaría el Apocalipsis. Mmmm… y no es mala idea, pero la verdad es que no quiero eso, porque como ya compré mi boleto de avión para mi viaje, la neta no quiero perder el dinero que tanto me costó ahorrar, y como resultado tendremos que posponer el Apocalisis una vez más. Así que, si quieren saber algo de Samuel Beckett, les recomiendo que vayan a ese bastión del conocimiento moderno llamado la Wiquipedia, y allí sabrán quién era Samuel Beckett.

Al igual que muchas otras tantas veces la obra habla del personaje. Samuel Beckett escribió novela (¡ah! y poesía) y obra teatral, esta última, clasificada como Teatro de Absurdo, que se caracteriza por tramas que parecen carecer de significado, diálogos repetitivos y falta de secuencia dramática que a menudo crean una atmósfera onírica. Si quieren ver teatro chido, desafiante, cuestionante y quebrantador de nuestra hermosa paz, le recomiendo altamente Final de partida, vayan y veánla. Lleven a sus amigos y a sus enemigos, la van a saborear.




P.S. Si llevan a sus amigos a ver Fin de partida y les preguntan de qué se trata, finjan demencia, no les conteste y vayan a verla, empújenlos y si pueden páguenles su boleto, todo con tal de que se den este manjar que les dejará un sabor de boca amargo pero sabrosón.


Final de partida

De Samuel Beckett
Dir. Octavio Michel
Con Ixchél Sánchez Balmori, Luis Maya, Adrián Aguirre, Octavio Michel

Teatro Santa Catarina, en Coyoacán.
Sábados y Domigos 13.00 hrs.
Junio 2 al 17.

6.04.2007

Muñequita de sololoiiiii






(je je je, alias: ya tengo cámara)

5.28.2007

1

Ingravidez, primera sensación. Pero ¿cómo? allí están los millares libros todos ordenaditos en su estante, está la palmera que languidece en su macetero, el fichero, las mesas que se cansan y las sillas que, heridas de guerra, pierden extremidades. ¡Echen paja, que nos caemos! Que no hay suelo, ni techo ni paredes, que el aire nos inunda y que el sol nos abate… Esto es un desastre de la naturaleza. Totalmente contra natura. Nada debe así, se supone que todo debe estar separado, un aquí y un allá, un adentro y un afuera… afuera el sol, afuera la lluvia… adentro la biblioteca, adentro de una caja de cristal que hace de esta quimera un vértigo y una última sensación… no dejarme caer.

Cerrado.




Cierra lo ojos que te mueres. Cierra los ojos y que la gente no te vea, que no vea que estás aquí. Plaza de piedra, nubes, un cielo y un (solo) sol que derrite, que cansa. Gente, siempre más…. Cierra lo ojos y no veas a los vendedores ambulantes, ni a los niños que mendigan. No huelas el hedor del alcantarillado de un lugar cercano, ni el copal quemado en una ceremonia prehispánica. No oigas los frenéticos cláxones, ni los parlantes de algún mitin. No toques el pegajoso aire asfixiante. No, porque mueres. Dicen que puedo estar aquí en el Zócalo, pero la verdad es que estoy muriendo ¡sáquenme de aquí!. Alguien lo llamó agorafobia… para mi, simplemente es el miedo de percibir la realidad.


Abierto.

5.14.2007

Esta historia, Alessandro Baricco

No se trata de eso, me dijo. Me dijo que en su opinión la gente vive años y años, pero que en realidad es sólo en una pequeña parte de esos años cuando vive de verdad, y esto es en los años que consigue hacer aquello para lo que nació. Entonces, en ese momento, es feliz, el resto del tiempo es tiempo que se pasa esperando o recordando. Cuando esperas o recuerdas, me dijo, no estás ni triste ni feliz. "Pareces" triste, pero se trata únicamente de que estás esperando o recordando. No está triste la gente que espera, ni tampoco la que recuerda. Simplemente, está lejos.

Yo estoy esperando, me dijo





Fragmento de Esta historia de Alessandro Baricco.



(Sí, estoy traumada con este tipo ¿y qué?)

5.11.2007

¿Discriminacion o descriminacion?

('iras manita ¿qué no son lo mismo?)



Lo admito, jamás en mi vida había sentido el látigo de la discriminación. Siempre me había considerado muy afortunada en ese aspecto.

Y es que me muero de la risa cuando algunas de mis compañeras dicen que han sufrido "discriminación" que porque son mujeres, la neta, yo me río pa'adentrito un buen rato y pienso en las mujeres que realmente todos los día sufren abusos de poder y las superioridades de género. Como dijo doña Domitila Barrios de Chungara Si me permiten hablar..., esa señora si era un vierojorrón, mucha vieja me cai, que les dió un sentón mental a todas las señoras de la societé que prentendieron saber lo que era ser mujer.

Bueno, pero yo sentí el látigo de la disminación hace algunas semanas, y para colmo fue de una mujer. El fenómeno histórico-histérico estuvo más o menos así. Como 5 de cada 7 mañanas a la semana, caminaba rumbo a la estación de metro lista para otro día de trabajo, era un día soleado, los pajaritos cantaban, llevaba un rico lunche en la mochila y entonaba esa canción con la que los enanitos de Blanca Nieves chambeaban. Todo era lindo y todo era bello. Entonces noté que en la entrada de la estación de metro estaba una super chava: cuerpo de modelo, sonrisa derrite-progesterona, cabello sedosito, bueno, bueno un bombón. Obviamente, la chava era un bombón contratado para dar muestras de shampoo a las futuras pasajeras del metro, uno de esos varios shampoos de envoltorio rosa con efecto blink-blink, aroma de maracuyá con fresas y chicle, y que te deja el pelo como Daniela Romo, así como aventárselo a un hombre cuando... cuando ya saben...

Yo, me perfilo, y afino las garritas pensando en mi muestra de shampoo, -adios jabón Zote, hola shampoo bonito-huele-chido, pensé. Caminando frente a mi venía a una chava, igualita que la modelo pero con ropita de oficina, traje sastre, portafolio... la repartidora de shampoos extiende su mano y le da una muestra a la esta chica, acto seguido paso yo, y nisiquira, ¡nisiquiera me voltea a ver!

Grrrrrrr, no me dan mi muestrita de shampoo, ¡ay! ¿por qué no me dan mi muestrita? ¿Acaso no tengo cabellera que lavar y despiojar? Además, si me dan su shampoo y me deja el cabello como a la chica del anuncio, les juro que pueden decir que su shampoo sirve, después de mi, ya no hay otra prueba, yo soy La prueba. Pero no, no me dan nada, ni una mentada siquiera. A ver, ¿esta chica es como muchas otras chicas que saben que las FEAS existimos, pero bajan la mirada y nunca nos ven porque no quieren ver a las feas? Pues les anuncio chicas lindas-super-cool, E-XIS-TI-MOS, somos las feas (de la mirada social), véanos, y para que ustedes sean lo que son, necesitan de nosotras, así que por favor no discriminen y dénme mi muestrita de shampoo, o qué ¿le temen a la competencia? (je je je)

Y bueno, el problema no fue una muestrita de shampoo, fue el hecho de que no existiera, eso si repatea el hígado. Además, no me ha pasado sólo una vez, han sido tres veces con la misma chava que da muestritas y como diría los mates, una vez es coincidencia, pero dos es patrón...


¿me discriminaron o descriminaron?

allí está el detalle.


Blogueando desde la trinchera de la des-cri-mi-na-ción

4.26.2007

"Sopa de cometas"





Ése es nuestro ancestro más lejano, al que llamamos cariñosamente "Lucas" (...Last Unique Common Ancestors). Este organismo ya poseía ADN; tenía cuando menos 500 genes y se alimentaba de "sopa de cometas"...



Pero si lo recuerdo, los cometas sabían fantásticos, la mejor comida que tuve en eternidades. Ahora que me preguntan a qué sabían, no he podido responder, porque jamás volví a percibir en mi lengua ese sabor, mmmm. En esos días, los cometas caían del cielo, y era lo único que había por aquí, así que nos alimentábamos de ellos, muchos dirían que era terrible comer lo mismo todos los días, pero como cada quién en la familia cocinaba diferentes días, siempre surgía un sabor desconocido (además de que casi todo era nuevo en esa época). Cometas por aquí, cometas por allá, por todos lados ¡ja! pero, si había algo extraordinario en este mundo, eso era la sopa de cometas de la tía Marga.

La tía Marga era la hermana de mi madre, fue de las primeras en estos lugares, y lo que más recuerdo de ella era comer su sopa de cometas mientras teníamos largas pláticas en la cocina de su casa. Me sentaba en una de las tres sillas de la mesita, y yo era entonces tan pequeño que nunca mis extremidades alcanzaron el suelo, recuerdo que intentaba con malabares tocar el suelo, pero la tía Marga, me miraba con unos ojos llenos de brillo y siempre me decía que era bueno estar cerca del suelo, pero ver el cielo, era lo mejor para crecer. Tenía la experiencia del mundo, sabía todo lo necesario para ser y por ello, había decido seguir sola por la vida, como quién toma la opción de continuar no siendo más, sino solo uno, así que no tuvo hijos y la llamaron la solterona. Cuando le preguntaba ¿tía Marga, que es una solterona? Me decía, Es saberse demasiado único como para estar con alguien más -respondía tras sonreir.

Yo nunca pensé que estaba sola, ni siquiera por un momento, porque no había hora del día en que no hubiera alguien en su cocina, ya fuera mi madre o el tío José, los sobrinos, la vecina Sara o mi mascota Caperuzo, una sola alma o un atiborramiento de ellas, todas cabían en la aparentemente pequeña cocina de la Tía, comiendo sopa de cometas o tomando té de cometas, como lo dije antes lo mejor en todas las eternidades, simplemente lo mejor.

Desgraciadamente la tía Marga cerró sus ojos un día y decidió no volverlos a abrir, era de esos seres que fue demasiado y el peso de su propia existencia la acabó, pesaba demasiado, era demasiado. Con esos consejos sabios, se fueron las pláticas en la cocina, las reuniones casuales de la familia, pero sobre todo se fue el secreto de la sopa de cometas. Jamás sabremos cómo la hacía, lo que le ponía ¿qué era eso extraordinario que el agua disolvía entre los polvos de cometas? No todos tenemos un instante de incandescencia preservado para la posteridad … Nada volverá a ser igual...




Al cabo del tiempo, la sopa original empezó a escasear y los organismos tuvieron que competir para obtener alimento. Comenzó así una gran presión de la selección natural, motor de la evolución”

4.22.2007

Sitting in a bunker here behind my wall





El lunes pasado leí una noticia que me dejó las nalgas frías, con un encabezado que decía El muro desaparece, llegué a pensar que el Dr. Emmett Brown me había regresado a 1989 y yo no sabía nisiquiera manejar un DeLorean (¡plop)! pero no; no era una acción subversiva de mi mente por los efectos colaterales de cigarros baratos, sino que realmente, el Lunes 16 de Abril se pudo leer ese encabezado en los periódicos.


Como toda buena historia, ésta comienza con un hombre inconsolable, Erick Stanke. Erick Stanke compró en 1990 un pedazo del Muro de Berlín, 18 metros de homigón reforzado ¡je, je, je! pienso en esto como el acto más anticomunista: la privatización de una sección de la (llamada) barrera de protección antifascista.

Stanke, adquirió 'su propiedad' con el propósito de preservarla para la posteridad, para que fuera para la reflexión de la generaciones futuras. Sin embargo, su plan se vió estropeado cuando el Viernes su muro desapareció. (Imaginen un sonidito de la Zona desconocida). Los culpables, o el culpable fue el gobierno alemán que está construyendo un nuevo edificio para el ministerio del Medio Ambiente, y que, mediante un vocero, aseguró que la sección faltante será incorporada en el complejo del edificio en cuestión, e insiste en que, el dueño, no debe preocuparse, ya que será visible una vez completado el proyecto -momento para ver la di'a ladito.



Cualquiera que sea el final de esta historia, lo que me pregunto es que, si debemos tener cerca estos objetos, monumentos a la crueldad humana como elementos de reflexión que nos inviten a reprobar lo que se hizo. Por ejemplo: tener un museo de los objetos de tortura de la Inquisición, donde he visto que la gente va más por morbo que por condenar los actos de la Iglesia Católica durante varios siglos. O conservar fragmentos del muro de Berlín, muchos de los cuales no solo presentan grafittis no ad hoc sino numerosos agujeros, ya que "todos quieren un pedazo del muro" (chido souvenir alemán).



Alguna cifras que me parecen interesantes son:



240
número de personas que murieron al intentar cruzar de Alemania Federal hacia la Alemania Democrática

7
número de alemanes que fueron detenidas diariamente por querer huir del régimen germano oriental

28
años que duró en pie el muro de Berlín.

55 y 175
precio en dólares de pedazos de tamaño pequeño y "executivos" del muro de Berlín, Own a Piece of History


¿Hay que ser positivos y pensar que existe la reflexión? ¿Qué recordamos los hechos e injusticias detrás de los objetos, detrás de las imágenes? Quiero ser optimista y pensar que sí, que necesitamos un paseo por Auswitch sin parecer estar en Six Flags, que podemos ir al Museo de la Inquisición y no apoyar que la Iglesia intervenga en Estados laicos, y que podremos ver algún día el Muro de Gaza sin ir desmoronándolo en souvenirs; quiero pensar que recordaremos que todos son objetos que dicen más, que su existencia se justifica por la crueldad humana, que recordamos y reprobamos.


Escribiendo desde algún lado.






Curiosamente ayer leí que los soldados estadounidenses construyen un muro de cinco kilómetros de longitud para proteger un enclave suni rodeado por barrios chiitas en la zona de Bagdad, "el Muro de Bagdad" será una de las piezas centrales de una nueva estrategia iniciada por las fuerzas de la coalizión y las iraquíes


¿Diferentes lugares, diferentes circunstancias, diferentes razones?

4.20.2007

I'm Mac, I'm PC

Para que vean donde está lo bueno y descubran a los imitadores. ¿Así o más obvio?




Aunque el modelo de la Pc apareció primero (Sep, 2003), Mac ya tenía un camino previo con la iMac G4 (la de CPU de media bolita) en el 2002, y la iMac aquí mostrada es la iMac G5 y salió en Agosto del 2004. Pero aún así no hay dudas de quién es quien.

Mac rules!

4.13.2007

Pasele joven, y lavese las manos




Una mujer lava sus manos en los curiosos lavabos que se encuentran en los baños públicos del municipio de Chongquing, en China.

Fotografía de la Galería de imágenes del períodico El Universal, 10 de Abril del 2007.

3.24.2007

Bolso de Gatubela

El peor miedo de todos. Un día cualquiera llega tu jefe a la oficina (por no decir intento-de-escritorio en medio de un labo), te mira como a una víctima más que encontró en su camino, y dice: “sube a mi oficina” -musiquita de Psicosis de Alfred Hitchcock y un grito en el silencio, ¡nooooooooooo! Chaz chaz chaz.

Como no tengo ni la más pálida idea de qué quiere hablar mi jefe y solo me dice que es por lo del proyecto agarro mi mochila y la empiezo a llenar de todas aquellas cosas que podrían servirme para hablar del proyecto. Mi computadora –alias la chinguetas, la bitácora, la libreta de técnicas, los resultados del día, las correcciones de mi artículo, plumas, marcadores, memoria USB –alias la Chiktrónica, los artículos recién leiditos, mis post-it de colores chiga-retinas, la palm, ¡ah! y mi vaso para cafecito, todo eso va a la mochila.

Entonces, mi mochila adquiere el supernombre de bolso de gatúbela, porque si Batman tenía su cinturón cuando salía a salvar a Ciudad Gótica, yo, Gatúbela* debo tener algo semejante, y sólo se me ocurrió que todo lo que cargo, como buena fémina que soy, cabe en algo como un bolso. Cuando era toda una parvulita inocente, decía que esas que usaban un bolso era fresas y cursis, y ¡oh-calláte-destino!, ahora compruebo que las mujeres sólo podemos concebirnos con un bolso y mi hipótesis, es que, todas la Gatúbelas tenemos un bolso.

Las mujeres cargamos cosa y media, que a veces sirven y otras tantas no, pero siempre andamos con todo lo necesario para surtir una guerrilla, librar al mundo del mal, preparar comida para un regimiento y construir una torre de lanzamiento. Cuando una sale de la casa, para ir al trabajo, de allí a las clases de flamenco y al final del día verse con el cuanchancuan, una debe salir preparada. Y nunca, pero nunca, falta el amigo que te ve con tus miles de bolsas y pregunta ¿y que tanto llevas allí?, la respuesta es lógica y ahorita misma se las doy a todos aquellos hombres que han vivido sumidos en la ignorancia, las mujeres llevamos en nuestro bolso todo lo necesario para vernos bien en cualquier ocasión y sobrevivir cualquier desastre natural-social (je je je), porque déjenme decirles que para que una se vea bien, se requiere tiempo, esfuerzo y equipo, y no me refiero a cualquier equipo, me refiero a maquinaria pesada.

Entonces, es casi un hecho, toda mujer necesita un bolso, pero en este momento, justo lo estoy diciendo no faltará la que diga “¡no!, yo puedo librar la vida sin bolso” así que reformulo. Ser Gatubela -tener un empleo (en la industria, en el gobierno, en la casa, pequeña o mediana empresa, lo que sea), implica que las féminas seamos super mujeres la mayor parte del tiempo, así que estoy segura de toda Gatúbela tiene un bolso para salvar al mundo, y si no me creen, pregúntenle a sus mamás cuando los sacaban a pasear, ¿o qué? Creen que los mocos se limpian solos. (je je je)

Desde algún lado del mundo.
La Jetzucha.



*Me he denominado como Gatúbela. La Gatubéla de Luc, mi jefe.

3.21.2007

Los rudos contra los tecnicos.




En la vida, las luchas se han simplificado (por lo general) a dos bandos: el bien contra el mal, Dios contra Satanás, los aliados contra la triple entente, el Santo contra los Zombies, Bush contra “los demás”, Goku contra Tao Pai Pai, la Pantera Rosa contra el Inspector Clouseau, América contra el Chivas, etcétera, etcétera, equipos más, equipos menos, pero al final del día, todo se resume a los rudos contra los técnicos; los que juegan sucio contra los que pelean con todo el honor y la gloría que un guerrero puede tener.

Bueno, para conformar el bando de los rudos y el de los técnicos del panorama mundial, la BBC World Service llevó a cabo una encuesta durante tres años (2005-2007) para saber las opiniones que se tienen a nivel mundial de diferentes países. Entre los países encuestados se encontraron: Inglaterra, Canadá, China, Francia, India, Irán, Israel, Japón, Corea del Norte, Rusia, Venezuela y aquellos que conforman la Unión Europea. Se encuestaron cerca de 28 000 personas, donde la pregunta clave de todo fue ¿qué países tienen una influencia negativa o positiva?.

Los resultados de la encuesta se muestran en la siguiente gráfica*.



Acorde a las barritas, el bloque de los rudos está integrado por Israel (como el más rudo), Irán, los Estados Unidos y Corea del Norte. En el equipo técnico, está Canáda (el pan de dios), Japón, la Unión Europea y Francia (el país del amor, ahhhhhh), -sólo les faltó el Alushe para que estuviera bien cuco el equipo.

Ahora, de esos rudos, Estados Unidos destaca. Y como diría Napoleón ¿Qué es el poder sin la imagen de poder? , no solo basta ser malo, sino que los demás deben tener esa percepción, así que encuesta continuó, las visiones negativas del país del norte país están distribuidas en Europa (especialmente Grecia 78%, Alemania 74%, y Francia 69%) y en países musulmanes (Indonesia 71%, Turquía 69%, Egipto 59% y Líbano 58%), principalmente. Mientras que en África y en la Filipinas no son rudos, sino técnicos (Nigeria 20% y Kenia 20%).

Claro que después de la gira del presidente Bush por América Latina, no hubo necesidad de números y encuentas. Y porque una imagen dice mas que mil palabras...







Je, je, je, lo que me hizo mucha gracia fue leer una noticia en la que sacerdotes mayas le dieron una limpia al lugar después que los malos espíritus se fueron....



*BBC World Service. Program on International Policy Attitudes. May 2007.

3.10.2007

Ese era Christopher

El biombo de vidrio era, según él, la cifra de su vida porque sugería cómo, desde la más profunda oscuridad, un cuerpo va desprendiéndose lentamente de ilusorios pellejos hasta ser únicamente él; revelando, en ese instante, su más legítimo perfil. Su deseo era llegar a esa definición de sí mismo; y sin esa premisa (y esa esperanza) Christopher no hubiera soportado la vida. Por eso, huyó de la casa familiar; allí se sentía preso de una legión de falseadas pieles, las que sus padres adhirieran instintivamente a él, esos antepasados que su madre recordaba con devoción maniaca. Whittlesey pensaba que para despojarse de aquel fardo de fisonomías yertas debía afrontar el riesgo y la oscuridad. Oriente representaba para él esa oscuridad y lejanía: perderse en ciudades viscosas como ciénegas, soportar el sofoco de las largas travesías marítimas, enfrentarse a la desdicha una y otra vez. En cada nueva encrucijada un miembro de la quimera se iría desprendiendo y llegaría un día en que se vería a sí mismo en toda su nitidez, como ese cuerpo que hace epifanía tras haber remontado el pasillo de los espejos. Por eso no le importaba verse de nuevo perdido: su norte era su deseo de encontrarse, y aquel lugar le estaba mostrando, con el rigor de un teorema, el sentido de su vaga enrancia por China.

Años de extravío. Bélver Yin. Jesús Ferrero.


2.24.2007

Fresipandros en concierto.

Existen dos tipos de etiquetas que odio en el mundo: las de la ropa y las de “denominación social”. Con las primeras, una perfecta tuzada de tijerita basta. Las segundas tienen una raíz más profunda clavada en el cerebro humano. (Todo viene de la probabilidad. El cerebro humano es un computador de eventos que obtiene probabilidades para sobrevivir, “la probabilidad de que pase algo”... Pero esa es otra historia.)

El asunto es que, desde que tengo memoria repugno las etiquetas de “denominación social”: fresas, cholos, nacos, rockeros, grupis, ñoños, amazonas y raritos, etc., etc., la razón, es porque simplifican nuestra vida. Cuando se etiqueta, uno no se esfuerza en comprender a una persona, simplemente se le monta un estereotipo y se le atribuyen las características de su grupo asignado, el proceso es normal, el cerebro necesita ahorrarse chamba cuando procesa montones de información, así que lo hará, pero jurénme que lo odio. Sin embargo, después del Jueves no pude sino etiquetar y así fue como surgieron los fresi-pandros. La historia de mi corrupción va más o menos así.



El Jueves pasado, después de esperar dos años fui a mi primer concierto de ODB, que no tienen nada que ver con OV7 o RBD, nada, cero. ODB es el nombre cariñoso de un grupo español llamado Ojos de Brujo que fusionan diferentes palos del flamenco con dub, rap, rítmos árabes, e incluso en su último álbum ritmos hindúes y mucho más rap. En primer lugar el concierto tuvo una malísima difusión, más bien, no tuvo. En segundo lugar el concierto fue en el Salón 21, en Polanco. En tercer lugar, los boletos costaron ¡300 baros! más el cargo del “amo de los boletos” –the ticketmaster. La conjugación de todos estos elementos más el calentamiento global, resultó en una gigantesca congregación de gente “fresa, fresa, fresísima” que además vestía ropa pandrosa, pero de algún diseñador seguramente. Yo los llamé fresi-pandros, y no era etiquetar por etiquetar, lo notabas a simple vista, me sentía como Gandhi en medio de Hooligans. Chicas super arregladas con bolsita y monada encima listas para cantar una rola llamada El Confort No Reconforta. Este fue un momento idóneo para definir la palabra congruencia, o más bien lo que no era, ya que dudo que más del 20% del público hubiera oído a conciencia la propuesta de Ojos de Brujo, y ese 20% se atribuye a los perdidos que ahorramos nuestros 357 pesitos para poder darnos el lujo de oír a un grupo como Ojos de Brujo. Y miren que soy holgada para aventarme jucios, ya que dicen que quien a hierro mata a hierro muere, y la neta odiaría ser prejuzgada con tanta severidad, que seguramente lo he sido. Pero los fresi-pandros merecían un título de identidad ya que se habían esforzado tanto en forjarla, y digo, honor a quien honor merece.

Bueno, bueno, además de sentirme fuera de lugar durante el concierto –cuando debía sentirme identificada, el tener un concierto con fresi-pandros tiene sus riesgos, riesgos de los que un amigó me advirtió esa misma tarde cuando le dije que el concierto era en Polanco: "Mira lo peor de ir a conciertos con gente fresa es que tienden a imitar. Por ejemplo si vas a un concierto acá barrio de la Maldita Vecindad, todos saben bailar slam, son profesionales, así que nadie sale herido, todos se divierten y regresan sanos y salvos a casa, pero los fresas (en nuestro caso los fresi-pandros) imitan, es decir, no saben lo que hacen, así que habrá heridos y prepárate para ser golpeada." Ja ja ja. Cuando éste sujeto hizo su excelente anotación me reí, seis horas más tarde estaba cuidándome las narices porque dos tipillas no sabían que tenían 5 metros enfrente a ellas para bailar a todas margaritas y amenazaban la integridad de mis juanetes. Así que fresi-pandros si van a un concierto y quieren bailar, practiquen antes de ir a un concierto, ya sea saltando en su camita o aprendan a tener conciencia de-otro-ser-en-su-espacio, aunque esto sea tal vez lo más difícil, porque atenta contra sus principios étnicos religiosos.

El concierto estuvo a todas margaritas, lleno de fresi-pandro, pero finalmente lo chido fue la música. Además, si no hubieran existido los fresi-pandros, no le hubiera dado vuelo a la tijera y mucho menos hubiera escrito este blog sin-ton-ni-son. El grupo tuvo una actuación que ameritó todo, absolutamente todo, además abrieron con la rola que más me gusta de su último álbum, así que no me puedo quejar. Ahora queda ver eso si de que, puedes pasar por la mierda y no llenarte de ella, así que por favor, vigílenme durante los siguientes días, porque tal vez el haber estado con fresi-pandros es porque en el fondo yo sea una de ellos, y salga del closet de diseñador a causa de una mordida letal en el brazo, como los zombies.

Escribiendo desde algún lado del mundo.
La Jetzucha.

2.11.2007

Me fallaste, corazon

Se acerca el 14 de Febrero, chaca cha chan. Jóvenes entusiastas y llenos de amor ¿están listos para la embestida a su bolsillo y a su corazón? El ambiente está lleno de corazoncitos, de chocolates y de poemas de Becker -Adolfo no Samuel, je je je, no hagan ese terrible error porque podrían ver a su novia cerca de un árbol esperando a Godot lista para suicidarse, y eso no sería muy bello. Pero esperen, qué sucede con todos aquellos ha los que nos han dado una patada en el trasero, nos han puesto unos cuernos en la frente o nos han lanzado una puñalada trapera recientemente ¿Acaso no tenemos derecho a celebrar, o debemos deprimirnos listos para subirnos a la Torre Latinoamericana? Pues no, nada de eso; porque por suerte, en esta sociedad donde revelarse, vende, existen opciones para todos aquellos que nos hemos revelado contra los conceptos románticos y estamos amargados y llenos de odio pusilánime.

Y es una famosa cadena de librerías mexicanas quien en su lista de “Productos para el día del Amor”, incluye lo mejor en:

1. Desamor en el cine.
2. Libros de desamor.
3. Música de desamor.

Y aquí es donde empieza la diversión (en el desamor). En este momento, solo soy objeto de fotocopia, una máquina repetidora ¿Cuál es lo mejor para el desamor según esta tiendita?

Las nominadas en la categoría de música son:
De qué manera te olvido (Vicente Fernández), Las No. 1 de José José, México-Madrid en directo sin escalas (Alejandro Fernández), MTV Unplugged (Ricky Martin), Parque Naucalli (Fernando Delgadillo, Pasado (Sin Bandera) y Solo (Ricardo Arjona)

En la categoría de libros están:
El principio del placer (José Emilio Pacheco), El Tunel (Ernesto Sabato), Lo más importante es saber atravesar el fuego (Charles Bukowski), Lolita (Vladimir Nabokov), Océano Mar (Alessandro Barico), Rayuela (Julio Cortázar), Romeo y Julieta (William Shakespeare) y Todos Nosotros (Raymond Carver)

Y en películas para el desamor:
Casablanca (Humphrey Bogart), El Joven Manos de Tijera, El lado oscuro del corazón (Eliseo Subiela), Hable con Ella (Javier Camara), Infidelidad (Adrián Lyne), Los Amantes de Círculo Polar (Najwa Nimri), Memorias de una Geisha (Zhang Ziyi), Romeo y Julieta (Olivia Hussey) y Tres colores: Rojo.



Señoras y señores, estas son las opciones que nos pueden dar cócteles de depresión instantáneos.

Yo, por ejemplo, si quisiera escarbarme en el corazón con una cuchara, pondría definitivamente Serenata Rap de Sin Bandera mientras veo escenas de Memorias de una Geisha, en especial esa donde baila para vender su virginidad, si… Otra sería oír Lola, Lola de Ricky Martín de fondo y declamar a Bukowski y no lo olvides: el tiempo está para desperdiciarlo, el amor se acaba y la muerte no sirve de nada. Je je je, todo un viaje de ácido ¿no? Aunque con Ricky Martin, mejor le bajo al volumen de la tele, me centro en la imagen y el resultado no es nada deprimente. Mmmm. Regresando al tema, el que no necesita compañía para verse deprimente es Arjona, ese solito ya levanta el changarro –bien lo dice el título de su álbum. De esta forma uno puede armar su kit desamor.

Yo le agregaría a esta lista a Bebe con Tu Silencio del Pafuera Telarañas, Wish you were Here de Pink Floyd, Olor a gas de Los Tres (esta es un poco difícil de explicar), Tengo miedo de quererte de Lila Downs, ¡ah! Ya no siento de Siconauta cuyo compacto se llama curiosamente “Duele”. Y bueno otras tantas que siempre estarán en el arsenal del-pateado.

El chiste es que el 14 de febrero se acerca y si somos amoureux o no, eso no importa, porque seguramente en cualquier caso siempre las tiendas tendrán algo para venderte. Así que chicos, ya saben, a ponerse listos y a armarse con litros de helado o con kilos de humectante labial. Armen sus rolas, sus películas y sus libros favoritos para el estado de ánimo que le toque, porque al son que les toquen, hay que bailar. Piensen (y si quieren, comenten) cuál será su arsenal de este día de San Valentín.


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