1.22.2009

La URSS es como un tren

Me encanta pedir pàrrafos prestados, esta es una cita de una cita... del libro "El Imperio" de Ryszard Kapuscinski...

El escritor ruso Yuri Bórev comparó la historia de la URSS con un tren en marcha:

"El tren se dirige hacia un futuro luminoso. Lo conduce Lenin. De pronto: stop, se han acabado las vías. Lenin apela a la gente pidiendo que trabaje horas extras los sábados; se colocan más vías y el tren puede continuar su viaje. Después se pone a conducirlo Stalin. Y también se acaban las vías. Stalin manda a fusilar a la mitad de los revisores y de los pasajeros, y obliga a los demás a colocar vías nuevas. El tren se pone en marcha. Jruschov sustituye a Stalin, y cuando se acaban las vías ordena desmontar las que el tren ha dejado atrás y colocarlas delante de la locomotora. Jruschov es sustituido por Brézhnev. Cuando vuelven a acabarse las vías, Brézhnev dispone que se corran las cortinas de las ventanillas y que se balanceen los vagones de tal manera que los pasajeros crean que el tren continúa en marcha" (Y. Bórev, Staliniada)



¿Es mucho pedir que pongan algo así en los libros de texto? No es que seamos muy tontos, pero las parábolas siempre ayudan, sino pregúntelen al mismo Jesús y asus discipulos...

12.10.2008

El sueño de "un mono en traje"

La gente puede fácilmente pensar que piensa, escoge el sueño de un “mono con traje” y declara con gusto que es capaz de tener ideas evolucionadas más allá de las bayas y las ramas. La verdad es que, como muchas verdades esa percepción es una de las miles que nos forjamos para continuar, para no caer ante la realidad aplastante que es que, al final, cuando se trata de sobrevivencia haremos todo, absolutamente TODO para continuar, abogando además al concepto de “hicimos lo que teníamos que hacer” y más pensando que “hicimos lo correcto”. Porque hasta este momento, no conozco persona alguna que reconozca que no hace lo correcto, siempre hay una justificación.

Leyendo la columna de mi novio Alfredo Jalife, siempre sexy en su corbatita de moñito, leo que el Secretario de defensa de los Estados Unidos, Bob Gates, publicó un ensayo llamado “Una estrategia balanceada: la reprogramación del Pentágono para una nueva era” (Foreign Affairs; enero-febrero 09), enfocado en la “guerra asimétrica” que ha parado de cabeza al ejército más poderoso del mundo.

Citando lo leido

Sin expresarlo explícitamente, Gates asesta una severa crítica al RAM (Revolución en Asuntos Militares), el espejismo de su antecesor Donald Rumsfeld y sus aliados neoconservadores straussianos: “no se debe descuidar la dimensión sicológica, cultural, política y humana de la guerra que es inevitablemente trágica, ineficiente e incierta, por lo que es importante ser escéptico de los análisis de sistemas, de los modelos computacionales y teoría de juegos, que sugieren lo contrario”.

Sugiere que “habría que ser modestos sobre lo que la fuerza militar puede lograr y lo que la tecnología puede conseguir”,
traduciendo, nos pusieron una chinga con "palos y piedras" en Vietnam y ahora también.

y concluye que durante sus 42 años de servicio en la “arena de la seguridad nacional” aprendió que dos de las más importantes cosas son “la apreciación de los límites y el sentido de humildad”. Algo así como "no por pensar que tenemos más armamento vamos a ganar, ellos también tienen sus métodos y el subestimar su inteligencia no nos vuelve mejores."

Lo curioso es que el avance tecnológico es como muchas cosas de la vida, un don y una maldición. No quiero decir que volvamos a la era del ábaco, yo no lanzo piedras porque me paso al menos 6 horas frente a la computadora al día y no soy nadie si no reviso mi e-mail al menos tres veces en 24 hrs, pero la eficacia de los "antiguos métodos" no debe ser subestimada, entre más viejo es el truco, es mejor, porque nadie cree que va a caer en algo tan viejo y "entre más control se tiene en el mundo del Sr. G, la verdad es que tienes menos control en el mundo real".




Alfredo Jalife-Rahme. La nueva “Doctrina Gates” y el “Síndrome Hezbollah”, La Jornada 10.12.08

8.18.2008

4 de Agosto

5.00 am, algo en aire me despierta, primeras sensaciones de estar en otro lugar. Hay voces en el ambiente, corrijo: hay una sola voz en el ambiente, viajando como mensaje montado en tortuga mítica que se mueve por el aire como moviendo los siglos que el mismo eco ha resonado en la ciudad, que se ha debilitado con los muros de los sultanes y que termina aún así, llegando a los oídos de los que se levantan pensando en Dios.

Tal vez por la misma inercia, tal vez porque también es mi llamado me levanto, con un lento ritmo me cambio y salgo a calle ¿Será seguro? Los mitos occidentales me han rodeado toda mi vida, estoy en un país que aún no entiendo y en un mundo del que solo tengo memorias de cowboys y malos, pero el panadero de la calle ya está despierto, y los camiones que vienen a dejar víveres a los lokantas cercanos hacen un bullicio temprano, la mañana es fresca y hay un hombre vestido de blanco que viene de la Mezquita.

Mirándolo bien todo parece inofensivo, no parecen terroristas, no parecen tener la mirada de querer lapidarme, no parece nada de lo que me habían hablado. Es más, el hombre que viene de rezar no parece fanático religioso, me ha mirado como los hombres compasivos miran, nada severo, nada despreciable. Dicen que las primeras impresiones son las que cuentan, asi que decido caminar más allá de la calle del hostel llevando solo la cámara fotográfica. Subiendo llego al corazón de Sultanahmet y de primera vista, clara, limpia, sin turistas, sin vendedores, sin nadie que la prostituya, está la Mezquita Azul, reposando frente a su rival eterna, Santa Sofía... ambas esperando en nuevo día como lo han hecho por años, ambas imponentes por fuerza de quiénes las construyeron, y entonces sin quererlo obtengo la mejor la bienvenida que se me pudo dar, un amanecer tras muros de 1500 años de antiguedad... imponente... Santa Sofia... Así estoy en otro lugar, en donde el mundo de mis referencias se ha movido, en donde sé muy poco y tendré que aprenderlo todo, en el allá... en Estambul.

5.09.2008

Bunsen, comic chido

Un comic científico de Jorge Pinto, para verlo denle click a la imagen y se hace grandota (guau)




Pueden escontrar más en

http://www.heroeslocales.com/bunsen/


Divertidísimos, yo ya quiero mi chompu marca Brocoli... ¡¡la ilustración me gusta mucho!! y el humor también, ¡¡es muy geek!!

(Sin titulo)

Margot llega a casa, prende la vieja radio y sintoniza ¿qué programa? no importa, lo importante es huirle al silencio, es provocar los espacios sonoros que espanten a los fantasmas de lo cotidiano, porque esa es la idea de Margot, cambiar el rumbo de su vida. Piensa que en la vida a penas es necesario virar un poco cada segundo para lograr obtener una curva vortiginosa a lo largo del día. Cambiar no debe ser tan difícil, piensa. Pero en el fondo quién se traga esas palabras, ni ella puede hacerlo, y eso es porque justo en el momento en que esta encendiendo la radio llega Emilio a casa, otra vez con la misma mirada cansada, otra vez con la sonrisa destruida, otra vez con el sabor de lo monótono y de lo constante, con el "otra vez”.

El diálogo que seguirá ha sido ensayado una y otra vez por Margot, lo ha bailado seis días a la semana, 26 días al mes, 312 días al año, y ha perdido ya la cuenta de los años, solo nota su pelo cano y los dedos que se le tuercen con un crepito que no tiene fin. Pero la repetición no importa ¿qué será de una vez más en el infinito ir de la corriente?. Margot suspira, sueña con el sueño del cambio mientras responde las mismas respuestas, mientras olvida casi instantáneamente las palabras de Emilio, mientras pierde la conciencia y cae en el mismo sueño de los días.

(Un ring ring al aire).

Margot entra a la cocina, empezará a preparar la comida. Emilio está hecho palabras, un río de frases en la sala. Pero a Margot no le importa, nada está cambiando, todo sigue igual y sabe que entró al círculo de lo cotidiano cuando en el altar mencionó la palabra "Acepto", de haber sabido sus implicaciones, "jamás lo hubiera mencionado, jamás debí haber aceptado", piensa distante empezando a picar la cebolla. Una rebanada y otra rebanada blanca, que desprenden un olor fuerte y penetrante, "Yo era feliz, estaba llena de sueños, de planes para el futuro" dos rebanadas, tres rebanadas.

(Otro ring al aire)

"Y la sonrisa, cómo se desdibujo, cómo perdí la memoria de cómo sonreír, de cómo imaginar, y de cómo crear mis historias en las que siempre había un súbito cambio". Lágrimas que brotan de los ojos "Esta cebolla esta muy fuerte". “Emilio sigue hablando, de seguro es del trabajo, siempre hace lo mismo, siempre dice que algún día lo nuestro va a cambiar, pero yo sigo esperando, esperando...” Y basta una distracción sútil para que un fino hilo de sangre aparezca en su dedo, "sanará” dice, “si la ignoro, sola cerrará", cinco rebanadas, seis rebanadas.

¿Qué estas haciendo Margot? -dice Emilio entrando a cocina. -¡Dios, tus dedos!

Margot levanta la vista ante el grito descomunal de Emilio, ve las manos que su esposo le está sosteniendo y tres finas heridas en los dedos que llenan de carmesí el blanco prefecto de la cebolla.

¡¿Cómo vas a ver si no te limpias esas lágrimas mujer?! ¡Deja de llorar y lávate esas heridas!

(Ring, ring)

- ¿Vas a contestar ahora Margot?

- Nadie me llama, de seguro a de ser para ti.

- Margot, que no escuchaste nada de lo que te acabo de decir, ¡No escuchas nada! ¡Estoy cansado Margot, estoy cansado! ¡De ti, de esta cotidianidad! ¡Siempre estás en casa, nunca quieres salir, siempre estas en estas paredes y yo estoy harto! Ya comencé lo trámites del divorcio, en la mañana llamé al abogado y a tu madre, dice que puedes quedarte con ella hasta que encuentres otro lugar para vivir, así que contesta el teléfono y ve arreglando tus cosas. No puedes quedarte aquí, es mejor que nos separemos de una vez... ¿Margot? ¿Margot? ¿me estas escuchando?

- Se que si las dejo sangrar un rato, pronto cerrarán y parecerá que nada ha pasado. Perdón ¿decías algo?

Emilio mira a Margot, su mirada cambia súbitamente de enojo a compasión, ve a la pequeña que esta contemplando sus dedos heridos, que desorbita su mirada hacía un lugar que es inaccesible para él y para cualquier ser de esta realidad, observa resignadamente la destrucción de su pequeño ángel que le está costando su propia destrucción ¿es eso el amor? ¿quedarme con ella viviendo en el mundo que ella destruye y crea para mi, para nosotros? Un abrazo fuerte que tiende a colocar los recuerdos en su lugar, a lograr esbozos tenues de sonrisas, a llenar los silencios que Margot ha provocado.

Emilio va a su cuarto, toma una maleta y abre la puerta. Sabe que nadie lo mira, nadie sabe que se está yendo, sólo él. ¿Habrá ausencia? "No", piensa, "aquí no hay ausencia más fuerte que la de Margot"

(Sonidos de un cuchillo que corta una cebolla rítmicamente, sonido de una puerta que se cierra)

"Regresará" piensa Margot, "él nunca termina de irse, regresará"

4.01.2008

Finding Nemo


El día que desarrollé esta teoría ante el capitán Nemo, me respondió con frialdad:
−La tierra no necesita nuevos continentes, sino nuevos hombres.





Ermitaño, genial, misántropo, apolíneo… esa es la imagen que tengo del capitán Nemo, uno de los mejores personajes de la literatura universal. Verne no escatimó en recursos y creo un ser digno de la ciencia ficción. Anti-héroe por excelencia.

Además, el señor Nemo, que justifica muy bien su nombre latino, nos molesta tan poco como si no existiera.

Nemo es una palabra latina que significa nadie o no-man (algo que no puede traducir), y curiosamente el personaje de Verne lejos de no-ser-humano, mezcla en su crisol mas componentes humanas que muchos otros personajes, razones que lo han llevado a ser uno de las figuras más citadas de los tiempos. El Capitán Nemo tiene ese aire enigmático de un pasado poco descifrable, y eso es porque a lo largo del libro de 20 000 leguas de viaje submarino su historia es un misterio, y creo que ese fue el éxito del personaje: saber tan poco de él que sea que sea lo que imaginemos. Nemo pudo ser un genio despreciado por el sistema (o por una novia), un asesino serial reveindicado, un cura descepecionado, un policía federal en choque con el sistema corrupto, un hijo no-deseado, un taquero con broncas con hacienda... uy tantos ejemplos para citar... que fuese lo que fuese, todos nos identificamos con Nemo. Todos queremos ir a un lugar donde tenemos el poder vivir la vida bajo nuestras reglas.



Para Verne la creación de su personaje por excelencia, tampoco fue fácil. En el primer borrador el capitán Nemo era un noble polaco, con deseos vengativos por el asesinato de su familia durante la insurrección polaca de 1863-1864, odio puro hacia Rusia, sin embargo, su editor pues dijo que no le iba bien eso de hacer de El Malo al aliado de Francia, así que dejó la historia del capitán Nemo entre neblinas y la aclaró más tarde en la Isla Misteriosa.




El capitán Nemo era Indio, Príncipe de Dakar, hijo de un rajá del entonces independiente territorio de Bundelkund. Su padre lo mandó a Europa cuando tenía 10 años, con el propósito de recibir una educación completa en todos los aspectos y con la esperanza de que por estos talentos y conocimientos, pudiera un día tomar un papel de líder en levantar su muy degradado y amoral país a un nivel de las naciones de Europa.


En la rebelión de 1857 Nemo pierde a su familia y a su reino, entonces se dedica a la ciencia y desarrolla un avanzado submarino, el Nautilus. Para construirlo se vale del oro de un navío hundido que llevaba oro y desde entonces se dedica a combatir la injusticia, en especial la injusticia Imperialista y más específicamente, la injusticia Imperialista-Inglesa ¿hard feelings? Francia e Inglaterra best friends forever. No lo creo.

Es así como todas la imágenes del capitán Nemo en los libros ilustrados muestran a un hombre caucásico, como primeramente fuera descrito por Verne, y más tarde obtendremos esta versión India que es más palpable en el comic de La Liga Extraordinaria, donde irónicamente se vuelve un agente del gobierno Británico ¡plop!.








Esa no ha sido la única mutación del Capitán Nemo. Este personaje también inspiró un comic que pretendió ser una secuela del libro de Verne, llamado (ingeniosamente) Capitán Nemo. Este comic fue escrito por Jason DeAngelis, y el arte es de Aldin Viray (2006). Es el año 1893 y el tíranico Napoleón IV ha hecho de Francia un Imperio que se expande como verdolaga y solo un hombre con los pantalones bien puestos se atreve a hacerle frente, este osado mozo será el joven Capitán Nemo (hijo del originalísimo, siempre imitado y jamás igualado) a bordo del Nautilus II.



Los dibujos soy muy al estilo manga y si me preguntan, este Nemo dista mucho del papacin de macho alfa que es su papá, pero como sea, este es otra forma de ver al Capitán. Y por mas que lo veo y lo veo, Nemo tiene este sin número de facetas, estas mutaciones que no son sino apropiaciones del personaje, que finalmente no representan sino porciones de lo que a la vez nosotros somos: entes con un sin número de facetas. Porque la mente es fragmentaria, y fragmentos es lo que somos. Aprendemos en trozos, que ensablamos y luego jugamos a intercambiarlos, y somos tantos personajes como la situación lo permita, como el contexto lo requiera, como el fluir de los tiempos lo defina.

Julio Verne

Hace mucho, pero mucho tiempo que no me sentía tan bien leyendo un libro, de hecho, desde hace algún tiempo siento que leo como Sor Juana dice, para ignorar menos. Pero en estas vacaciones cayó en mis garritas De la Tierra a la Luna de Julio Verne y fue fantástico, era leer fluidamente y sin esfuerzo, y me sentía como cuando era niña y estaba leyendo el mejor libro de la historia: Dos años de vacaciones, también de Julio Verne. Es de imaginarse por qué un libro como Dos años de vacaciones era para la mi la neta, y las principales razones fueron porque se trata de unos chicos que salen de excursión marítima y naufragan, los más grandes del grupo tienen 15 o 16 años, se quedan en una isla desierta que es una maravilla tropical y aplican sus conocimientos científicos para sobrevivir e incluso forman una sociedad bien estructurada (primer requisito de la sobreviviencia humana, la organización). Y en segundo lugar, porque como su nombre lo dice, se chutan dos años en su aventura naufraga hasta que construyen un barquito improvisado para dejar la isla. Mi libro favorito cuando tenía once años.

Como sea, en cuanto comencé a leer la aventura del Barbicane y el Gun-Club para resolver las implicaciones de mandar un proyectil a la Luna, empecé a leer como en los viejos tiempos y era demasiado divertido, incluso podía dejar de ver la televisión para continuar leyendo, lo cual sí es un logro para mí, fue como volver a tener 10 años y divertirme mientras leía, fue increíble.

El secreto de este encanto es realmente culpa de Julio Verne, y es que Verne es un escritor ñoñísimo, pero ñoñísimo. Escribió libros de aventura, que implicaron problemas científicos no resueltos en su tiempo, y entonces, él mismo, empieza a dar razones para que sus personajes logren llegar a la Luna, cálculos descritos a detalle para que el Nautilus pueda sumergirse a grandes profundidades sin ser aplastado como mosca por la presión, construcciones de barcos aparentemente inservibles pero que respetan las leyes de Arquímedes y pueden mantenerse a flote. En sus libros, Verne es verdugo y defensor, menciona argumentos en pro y en contra, se clava en complicadísimas discusiones que seguramente muchos lectores no necesitaban, pero él las hace y transmite entre líneas su pasión por hacer probable lo que entonces era técnicamente imposible.

Por ejemplo, en De la Tierra a la Luna, el Gun-Club quiere mandar un proyectil a la Luna, no con fines bélicos, solo quieren lograr una proeza para mantenerse ocupado durante los tiempos de paz. Y las reuniones en donde planean cómo hacer el columbiad y el proyectil son qué para qué les cuento, llenas de detalles y argumentos disparados por todos lados. Para muestra basta un botón.

Al día siguiente los cuatro miembros del Gun-Club se sentaba ante nuevas montañas de sándwiches y un mar de té. La discusión comenzó sin preámbulo alguno.
− Mis queridos colegas –dijo Barbicane-, vamos a ocuparnos de la máquina de disparo. Aunque tengamos que darle proporciones gigantescas, la técnica vencerá todas las dificultades. El problema se presenta así: dar una velocidad inicial de 12 000 yardas a una bala de 180 pulgadas de diámetro y 20 000 libras de peso. Cuando un proyectil se lanza al espacio ¿qué sucede? Pues se halla solicitado por tres fuerzas independientes: la resistencia del medio, la atracción de la Tierra y la impulsión de que está animado. La resistencia del aire es poco importante, ya que la atmósfera solo tiene 40 millas de altura, y el proyectil las atraviesa en cinco segundos. La atracción de la Tierra disminuye en razón inversa del cuadrado de la distancia. Ocupémonos ahora de las dimensiones que hay que dar al cañón
.




¿Es o no es ñoño? Para mi Julio Verne es uno de los escritores más ñoños que hasta el momento he leído, y el hecho de que lea sus libros como enajenada hace que yo sea la persona más ñoña con la que he convivido.

3.10.2008

Directito al Infierno.

Hace un muy buen tiempo que Virgilio se llevó de paseo a Don Dante como ecoturista al Infierno, y digo ecoturismo porque no maltrataron las sulfúreas tierras ni se llevaron las rocas ígneas que separaban las fosas, respetaron el desarrollo sustentable. ¡Uy! pero de eso, ya fue hace mucho mucho tiempo. Así que el Vaticano, preocupado por su actualización decidió que tenía que poner al pecado al tanto de los tiempos modernos, de la globalización.

"Uno no ofende a Dios solo al robar, blasfemar, o desear la mujer del prójimo, sino también cuando uno daña el medio ambiente, participa en experimentos científicos dudosos y manipulación genética, acumula excesivas riquezas, consume o trafica drogas, y ocasiona pobreza, injusticia y desigualdad social", dijo Monseñor Girotti.

Ahora si que estoy Fornication Under Consent of the King, porque participo en experimentos científicos dudosos (es dudoso que salgan), manipulo... genéticamente unas asquerosas Escherichias coli y asi como que respeto el desarrollo sustentables, como que no.

Pero en serio, ese Infierno va a estar bien goovy. Van a estar los que no firmaron en tratado de Kyoto, los que avientan la basura en vías públicas, los que no somos pobres (porque o estas con ellos o estas contra ellos), los que por pobres le tuvieron que entrar al tráfico de drogas para pagar las operaciones de sus familiares, los que no consumen yogur y espinacas orgánicas, las artistas de telenovelas que se descargan 5 latas de aerosoles para lucir naturales, los artistas que necesitan un toque de inspiración, los que estan buscando vacunas para el VIH, los que intentan buscar una cura para el cáncer y mejor ahí me detengo porque sino esto se va a volver lista de Santa Claus.

Asi que espero que el Vaticano empiece un megaproyecto de sucursales Infernales porque sino, eso va a estar como vagón de metro a las 7 de la tarde en estación Hidalgo.


Los autores del No






Hoy terminé de leer Bartleby y compañía, un libro del escritor español Enrique Vila-Matas que narra la curiosa afición de un oficinista a compilar historias de escritores que decidieron no escribir o renunciaron a ello. Compendio biográfico negro, negrísimo y no por menos, divertido.

La pregunta obligada es siempre la misma ¿por qué dejar de escribir, por qué someterse a la negación o a la atracción nihilista de las letras? Las mejores respuestas a esta eterna pregunta fueron:


Porque el público me parece que posee el colmo del mal gusto y el afán por la denigración.
Porque temo morir sin haber vivido.
Por no querer fatigar el tiempo con su nombre y su fama.
Porque ahora que conozco su significado [el de la vida], no tengo nada más que escribir.
Mi mejor obra es el arrepentimiento de mi obra.
Casi todos los libros no son más que notas de pie de página, infladas hasta convertirse en volúmenes. Por eso escribo sólo notas a pie de página.



Claro que no faltó la tan aludida falta de inspiración, mezclada en muchas líneas.



Una de las mejores historias, fue la de Paranoico Pérez, un personaje de Antonio de la Mota Ruiz.

“Iba por fin a escribir mi primera novela –empieza contándole Paranoico-, una historia en la que había trabajado arduamente y que transcurría toda entera en la carretera de Sintra, iba a decir de Sintrita, cuando de repente, ante mi absoluta perplejidad, ví un día, en los escaparates de las librerías, un libro firmado por un tal Saramago, un libro titulado Memorial del convento, ay madre, madrecita mía.”

Y es que a Paranoico Pérez siempre se le adelantaba Saramago, publicaba justamente aquello en lo que estaba trabajando. “Iba siempre delante y era extraño, extrañito”. Y eso me hace morir de risa, ser la idea de alguien, ser quien pisa los talones pero jamás la figura, ser quien no-gana el Nobel, ésta es la mejor historia de la Negación que he leído.

“Me han metido en el manicomio –le dice Paranoico a Ramón Ros-, qué le vamos a hacer. No me creen a mí, creen a Saramago, que es más importante. Asi es la vida.”


Y de nueva cuenta el C’est la vie, es la respuesta de los grandes enigmas del Universo.

3.09.2008

Antes

Tesis: El mundo era más fácil antes. (Dejo el sobre en la mesa y enciendo un cigarrillo). Sí, todo debió ser más fácil al principio, o al menos eso es lo que pienso, porque no encuentro otra razón para que las personas vivieran 100 años sin arrepentirse de ello. Todo era llano, sencillo, sin complicaciones. Ejemplos, mmm. Muchos.

Cúmulo de materia supercondensada y después ¡pum! ¡Big Bang! Complicado, complicadísimo, la entropía es la reina del Universo.

Seres unicelulares alimentándose de sopa primitiva. Un poco después, se forman relaciones freudianas-dependientes-enfermizas y ¡plop! Los eucariotes surgieron, complicados, complicadísimos.

Hombre soltero vence a una esfinge, va y se casa con su madre y al saberlo hunde en sus ojos dos prendedores de oro. Matrimonio, complicado, complicadísimo.



Cerraré los ojos y soñaré en los días de antaño, cuando el aire tenía ese olor de levedad inmutable, cuando nada era pesado y la sencillez con su aura divina lo mantenía todo a flote. Imposible pensar en que la humanidad se estaba hundiendo en su gran barco de desolación. Antes la prueba de amor solo se trataba de unos besos inexpertos, de caricias insensibles y del asiento de una camioneta Ford.

Pero ese sobre, ese maldito pedazo de papel con algún pegamento barato y grapas laterales ¿por qué lo engrapan, si está sellado? Ven a lo que me refiero con lo de las complicaciones, otro ejemplo, los sobres de laboratorio, complicados, complicadísimos. (Giro el sobre entre mis dedos.)

Todo en un maldito sobre, encerrado. Guardián de secretos que no se sacan a la luz con una llave, no señor, hay que develarlos por el acto de rasgar, hay que romper todo.

¡Ja! Romper, que verbo tan terrible. Romper el sobre. Romper el silencio, romperlo con jadeos, romperlo porque me estoy quebrando, rompernos la piel desnuda y después, rompernos el corazón, romper los versos que escribimos, romper nuestras fotos, y finalmente romper el sobre. Y no me atrevo, no puedo desdoblar la hoja. Suspiro…”y la ganadora es” …”y la ganadora es” (redobles)…

2.05.2008

7 chelos en Centro Histórico





Y que se lancen una de Bach al estilo Rostropovich.... mas barato que en la Neza. Y a los de ese restaurante en Casa de los Azulejos, tensen sosiegos y no echen agua, jeje

Y que haya cuerpos...

Y que haya cuerpos. Vivos, abiertos yacientes y ávidos aún entre la bruma de la melancolía. Que haya siempre cuerpos, en habitaciones suaves que respiren, en calles arboleadas y entre flores. Cuerpos capaces del desnudo completo, limpio, perfecto. Labios húmedos que se comuniquen las últimas noticias de la espera. Húmedos cuerpos que respiren y duerman en calma profundísima junto al deseo que duerme, y que en el deseo despierten y se muevan suaves en la oscuridad lo mismo en que en las más clara luz.

Que ya la soledad deje de ponerle candados a los cuerpos y el frío no nos reseque más la piel y las ganas y la entrega fragilísima.

[...]

Que podamos andar y rozarnos al andar en el silencio, brazo con brazo y con mirada.

Que haya cuerpos, que las tristezas caigan rodeando nuestro abrazo como un mar oscuro que protege. Que el dolor de estar vivo no nos duela en el cuerpo. Que nuestra sorpresa de criaturas sobre el mundo sea luminosidad de azoro en las miradas de cara hacia la vida, de frente a nuestros cuerpos y que sea inmenso y amoroso el beso que nos salve del miedo espeluznante ante la muerte



Adriana Diaz Enciso. O para aquellos fanáticos de Santa Sabina, una de las escritoras de cabecera de la letra de sus canciones.

2.02.2008

Trabajar en Sábado

Pese a que rece mucho la oración de trabajo, pues ni pex, me tocó trabajar en Sábado, la vida es injusta, las mujeres son caras y los hijos se dan fácilmente... el orden natural de las cosas, Now, the cycle is complet

Lo malo es que ya no soy tan joven como antes, ya estoy achacosa y siempre pido cama (por mal que se oiga esto último). Pero como todas las cosas buenas de la vida, todo se da por una epifanía oportuna, y como era de esperarse la mía vino en la silueta de hombre de torso desnudo.

Y allí estaba él, acostado en el pasto, su piel bronceándose con el tenue sol que filtraban las hojas de los árboles, y su rostro con el reflejo de lo apolineo... pensé que era una visión, que inhalar esa mezcla de Cloroformo y Alcohol isoamílico ya había causado efectos irreversibles, pero en verdad, él estaba allí, lejos de gentío y del ruido... y en lo único que pensé en ese momento, fue en alcanzar la gloria en tierra, buscar otro árbol con sombra y resolana, escuchar música y domir.

Regresé al laboratorio, puse las reacciones de PCR que tenía que hacer y salí con iPod en mano a buscar el mejor árbol del mundo. Con eso de que el centro de investigaciones está hoy vacio, encontrar un lugar paradisiaco no es dificil ya que no hay un alma en un km a la redonda, y si la hay están en su laboratorio, en esos lugares donde el exterior, no existe.

Así que hice mi paraiso en tierra, dormir en el pasto, mmmm escuchando "The Last Man" interpretada por el Kronos Quartet ¡Dios, amo el chelo! Y vino a mi la soledad última de la que solo uno puede ser dueño, la soledad última en la que la vida del hombre no se desmorona sino se contruye, todo se inventa, todo sabe, todo se siente. No puedes hablar estas palabras y esperar a que los demás comprendan, jamás lo entederán, porque yo tampoco entendería si me platicaran algo similar... ese es el concenpto de la soledad última, cada hombre está solo y entenderlo no deprime, al contrario, uno se relaja, porque entonces ya no se espera la comprensión total del novio, de los amigos, del alma gemela, de la familia, porque se sabe que no existe, que siempre los demás entederán una porción de los sentimiento de uno, un cachito apenas de lo nos tuerce en el alma, de lo que nos estremece o de lo que nos alegra, y eso y la muerte es lo único certero de la vida. Por eso, ya no gasto palabras para evangelizar a la gente, ni para convencerla de lo que siento es lo mejor que se puede sentir, las palabras no son suficientes para llenar los huecos del silencio. Creo que deberíamos visitar a nuestra soledad última de vez en cuando, arreglar las cuentas y ponernos al corriente sin los ruidos externos, sin los espejos y sin los murmullos de las voces sociales.

Solo un suspiro, solo un comprender y se continua por la vida.




Además fueron los mejores veinte minutos de sueño que tuve en semanas, gracias mil a mi apolineo muso de torso desnudo.

La oración del trabajo

Me mandaron esta oración, y no sé exactamente por qué pensaron en mi...

Gracias B-Atómica, eres la mejor!


Señor, concédeme la serenidad para aceptar las
estupideces de mi empresa
que no puedo cambiar. El coraje para cambiar
aquellas que no puedo
aceptar, y la sabiduría para ocultar todas las
pendejadas que hace mi Jefe
durante el día. Ayúdame a dar siempre el 100% en
mi trabajo: Un 12% el
Lunes, Un 23% el Martes, Un 40% el Miércoles, Un
el Jueves, Un 5% el
Viernes... y que no se trabaje el Sábado y menos
el domingo. Recuérdame,
Señor, cuando esté teniendo un mal día, y que
parezca que mis jefes o mis
compañeros tratan de desesperarme, que se
requieren 42 músculos para
sonreír y tan sólo cuatro para acomodarles un
buen chingadazo, no permitas
que caiga en la tentación de que les rompa su
madre. Señor, Señor......
mándame pena y dolor, mándame males añejos, pero
lidiar con pendejos, en
el trabajo Señor, no me lo mandes por
favor........

11.17.2007

So-corro (o días de aventura sobre el pavimento).

Y después de 1 año de clases de flamenco, de tres meses como pianista fracasada, de como 1 mes de práctica de aikido, y otros tres meses de spining, por fin ha llegado el turno del atletismo ¡cuidado Ana Guevara! Después de mi viaje épico (casi Ulístico) a las misteriosas tierras del norte, me di cuenta de que necesitaba bajarle a las horas nalga y mover lo que quedara de ellas, necesitaba ejercitarme para que al menos de viejita pudiera decir que tal o cual achaque era por una cicatriz de guerra, jejeje, oh vanidad tu nombre es Jetza.

La decisión fue correr. Debo admitirlo, correr es aburrido, aburrido como ningún otro deporte, pero tiene ventajas interesantes como: no necesitar de un gimnasio donde las señoras se la pasan hablando de las calorías que comieron en el día y de lo terrible que son las llantitas, y lo más importante, que no hay que pagar ese gimnasio, algo muy importante para mi economía. Así que rompí el cochinito, compré unos tenis y comencé a trotar, y para no morir en el intento, busqué modillos de hacerlo divertido.

Después de 4 meses, hice mi debut deportivo en la carrera de 10K en Nike, y orgullosamente puedo decir que logré trotar esos 10 km ¡sin detenerme! como Forest Gump pero sin barba. Primeramente estaba muy renuente ha competir en esa carrera, digo, después de leer ese libro de No-Logo pues yo no quería ser más cerda-capitalista de lo que ya soy ¡ja! Y en segundo lugar, 10 km es una distancia considerable cuando en tu vida no has corrido ni siquiera a las tortillas sin echar el bofe y el pulmón, pero finalmente me decidí, y lo hice, pagué mi cuota de inscripción y me armé de valor.


La carrera fue divertidísima, una de las mejores cosas que he hecho en mi vida. Llegué el Domingo con mi playerita azul drai-fit, mi pants negro y mi paliacate del mejor equipo para correr, el de los No-corredores-que-corren, porque como dice la propaganda: si la última vez que corriste fue para tomar el autobús, este es tu equipo y sí, el equipo del caracolito era mi tim. Obviamente, a la hora de la salida, fuimos los últimos (mucho ayuda el que no estorba), y claro que como de costumbre, se me hizo tarde, así que salimos hasta la cola de la cola, digo éramos casi 27 000 personas listas pa’ enfilarse en reforma, y yo me sentía como en la marcha del orgullo lésbico-gay, la cual también es divertidísima, y era algo a lo que no se le veía el principio ni le fin.




Estar hasta atrás, tuvo sus ventajas, vimos todo tipo de gente que corre, gorditos, flaquitos, personas en muletas, mamases y papases con carriolas, caninos con sus dueños, chicos con máscaras de luchadores o disfrazados de rockers, chicas que van a derrochar figura y distraen a los pizpiretos caballeros, abuelitos y abuelitas, señoras que se parecen a la tamalera de la esquina y señores que se parecen a tu jefe, amorosos agarrados de la mano, grupos de amigos y todos con un solo objetivo: cruzar esa meta al final, pero muy al final de Reforma. Los primeros kilómetros fueron animados por banditas, y todos íbamos bien contentotes, esquivando, haciendo súper rebases, o dejándose llevar por una corriente inexplicable, echando porras y platicando, y ese era el espíritu de correr, empezar a moverse y dejarse llevar, después tomar el ritmo y darse cuenta de que era divertido, no pensar en ser el primero, eso se lo dejo al Sr. Luis Barrios, sino disfrutar el recorrido, digo uno no siempre tiene Reforma despejadito para uno, es más ni siquiera conocía el Bosque de Chapultepec, conocía el Zoológico y algunos museos, pero esos 5 km de adoquines mortales, fueron algo nuevo para mi.




Y sin saberlo, sin notarlo, ya llevábamos más de 75% del recorrido ¡uju! Ya estamos más pa’llá que pa’cá, ya casi lo logramos, y de repente, como caída del cielo una bajadita, pfff, te inclinas hacia enfrente y la gravedad hace lo suyo, qué zancadas, cómo corremos, somos rudos, somos chidos y para reafirmarlo, la organización de Nike nos da un regalo, en las bocinas del trayecto comienza la canción famosísima de Rocky: ‘Eye of Tigre’, yeah, sí, somos héroes más allá de las barreras físicas de los simples mundanos, somos dioses en el kilómetro 7.6, somos un milagro, nada nos detiene, salvo… salvo… la pendiente de 30º y 30 mts que se perfila frente a nosotros, ja! Y de repente ya no soy Rocky, bueno si soy Rocky, pero en la 5!! Por suerte cargué la Eveready toda la noche y llevo pila, mis piernas responden y comienzo a correr más rápido, solo necesito un cierre de 2 km, ya casi lo logro, si un spleen y seré una o-diosa, eso pienso, mis piernas son como las del correcaminos de los Looney-Toons y solo hago beap-beap, jeje, y justo para compensar el tiempo ganado, un taponzote se hace antes de la meta, plop! Las ilusiones de miles de pasar corriendo por la meta con las manos en V de victoria, se han frustrado, y tenemos que conformarnos con atravesarla caminado. Obviamente Madrazo llegó primero que nosotros y él si pudo disfrutar de su triunfo sin igual, pero bueno, quien nace pa’ maceta del corredor no pasa. Pasamos la meta con alegría, con sudor en la frente, con todo lo que somos y en ese momento, no eres tu ropa, ni tus estudios, ni el hijo ni el conocido de un funcionario, eres más humano de lo que imaginas y ese el logro más grande y real que puedes obtener.

Al finalizar, un rico concierto de Instituto Mexicano del Sonido, con invitados de Los Dynamites, de Fobia, de Café Tacuba, y otros, Maria Daniela y su voz chistosita, divertidísimo, y no puedo decir que animadísimo, de hecho es el concierto menos prendido en el que he estado, pero era normal, acabábamos de correr 10 km y solo pensábamos en comer unos chilaquiles verdes con un juguito de naranja… yo si estaba prendidísima, y me di cuenta de que al contrario de mucha gente no había dado todo, no estaba a punto de un ataque, ni de un infarto y todavía estaba con pila de seguir el día, eso me hizo sentir un poco ‘fuera’ del grupo, y aunque era fácil perder identidad entre 27 000 personas y pensar que eres uno más, te das cuenta de que cada quien tenía un motivo muy personal para atravesar esa meta, había 27 000 razones diferentes para correr, porque pese a ser casi las mismas, cada una tenía su contexto, y todo eso se mezclaba en el aire dando la sensación de grandeza más modesta que he presenciado.



Al otro día verifiqué mi carrera y me emocioné, no hice menos de mi tiempo estimado, pero no hice más. Estoy muy emocionada y tal vez me inscribo a otra carrera de 10 km para diciembre, mientras tanto seguiré corriendo, que el vicio es lo único que me queda. Ah! eso, y mi medalla, mi playera, y el hastio de mi familia y mis amigos por oir la misma historia mil y una veces.




Reportando desde las rutas del pavimento, la Srita. SoCorro.

7.27.2007

Jazz en constrution






Montreal, Canadá, 27 de Junio del 2007. Estamos a un día de que comience el tan famosísimo y afanado Festiva de Jazz de Montreal, las calles se han estado preparando para uno de los eventos más grandes de la ciudad y el ambiente a fiesta huele en cada esquina de la Plaza de las Artes, lugar donde gente de diferentes partes del mundo vendrá por una sola razón: amotonarse con sus semejantes, por amor a la música, el amor por ella y por la fascinación de descubrir su potencial en el aire alguna vez respiró Ray Charles. Por todos lados hay diversos escenarios que estan siendo ensamblados, pizarras con pintura fresca, ensayos del Desfile de Nueva Orleans, técnicos que suben y bajan, que van de derecha a izquierda y que hacen su labor en una organizada sinfonía de movimientos, sonidos, colores y elementos aparentemente caóticos. Es una gran fiesta que requiere una gran organización.



Como muchas buenas ideas, esta comenzó con la de un hombre al que le dijieron muchas veces que estaba loco, Alain Simard. Este sujeto un día llegó y dijo "quiero organizar un festival de jazz verdaderamente internacional que atraerá a millares de turistas americanos a Montreal", claro que todos se rieron y Simard tuvo que poner incluso de su bolsa durante los primeros años para poder solventar el festival. En la actualidad, se esperan más de 250 000 personas cada verano para el Festival de Jazz . Asi que dadas las cifras, seré humilde y diré que solo fui una más.

Las palabras me faltan para mencionar lo que ví, para describir el calor de un concierto bajo la fría lluvia de Montreal veraniega, para decir cuán luminosas eran las luces de la noche, o para repetir el barullo de centenares de personas que esperan oir un concierto. Soy una analfabeta.



Me dediqué a vagar por los conciertos públicos, en primer lugar por el dinero, pero en segunda voz, estaba que quería ver a la gente en un ambiente fuera de las butacas personalizadas y los espacios cerrados, quería conocer el eso que nos vuelve humanos aglutinados buscando el alimento para el alma, la conjunción del espacio físico delimitado por cuerpos expuestos a los elementos y el espíritu que busca alimento en donde los sentidos sabrán encontralo. Eso fue el festival de Jazz, magnánimo y nuevo, respirar y adsorber, beber y no tener sed... encontrar y valorar...


y tal vez algún día... regresar... ¿quién sabe?








Carteles




Futuro escenario General Motors



Desfile de Nueva Orleans.






Baila'or de flamenco. Son de la frontera.




SoulJazz Orchestra.




Catrina y familia paseandose por el festival




Basta una esquina...





Anunciando

7.14.2007

El efecto Canada-Prozac

Bueno, los días de viaje han terminado, estoy en mi primer día de regreso en el laboratorio, una compañera me ve y me pregunta "Oye Jetza, qué te hiciste que te ves diferente", me quedo pensando (verdad que me puso a pensar) porque en verdad jamás he cambiado, por más que intento renovar mi imagen, no puedo, siempre estoy igualititita, pero ella me dice que me veo diferente. Yo contesto de la única manera que puedo, de la manera idiota y le digo "nada, solo tomé vacaciones"... sin embargo mientras pasaron los días noté que Canadá me había hecho algo más, severo y profundo como un taladro, algo se habia insertado en mi cuerpo así como "el séptimo pasajero"... bueno no tan dientón pero si increible... al paso de las horas noté que era algo que yo llamo el efecto Canada-Prozac.

Comenzaré por el principio (porque no se me ocurre otra forma de hacerlo, je je je).

Primer día en Toronto, bajo del Airport Express y tengo que caminar al menos 10 cuadras para llegar al hostel donde me instalaré por 7 días, y por suerte se encuentra en el centro de la ciudad. Camino por calles extrañas, agenas, y llego a la primera esquina, nada nuevo, en México también tenemos semáforos peatonales. Pero de repente noto que no es el efecto del café del avión, ni de mi lonche de waffles, ni del aterrizaje, no estoy delirando ni estoy en un sueño, y es que aquí los automoviles van a 40 km por hora, es un desfile de tortugas si lo comparas con Eje Central, es una locura, los coches van tan lento que tengo miedo de ser aplastada por uno de ellos (claro, en cámara lenta), porque después de aventurarme a atravesar calles como Universidad, Vertiz, Eje Central, pues simplemente no se puede, no puedo calcular esa velocidad, es en serio conducen lento en las calles del centro. ¡Vamos, es una ciudad! y conducen lento, plop.

Por si fuera poco tienen otras reglas extrañas que no reconozco como preferencia peatonal y respeto por los cruces peatonales, y así como para rematarle, todo esta silencioso, nadie toca el claxón, nadie ¡nadie! Para este entonces estoy segura de que moriré, ya que nada de esto tiene que ver con mis referencias defequeñas que he adquirido. ¡Qué va a ser de mi en este lugar!




Después de instalarme, decido dar una vuelta por el barrio, empezar a explorar. Frente al hostel hay una Iglesia que tiene su parque y segunda sorpresa, ¡Hay gente sentadas en las bancas descansando! ¿Desca... qué? Enumeremos, Ciudad Silenciosa que Descansa, en ese enunciado parece haber palabras contradiciendo todo... simplemente no puedo creerlo ni comprenderlo y lo único que puedo hacer, es sublimar mi ignorancia y reirme de ello, ja ja ja.... El segundo día estoy igual de desorientada, todas mis referencias se han movido y lo único que puedo pensar es que la gente, en Toronto parece que toma Prozac, pero en serio toda la población. Porque manejan lento, parece que no tienen prisa por llegar a algún lado, no tocan el claxón, prefieren un peatón caminando que un coche avanzando, y descansan a las 6.00 pm, estan sentados en parques sin hacer algo. Porque además la mirada social no es tan severa como lo es aquí, cada quien se viste como gusta y nadie se fijará si traes el último trapo al grito de la moda, otra cosa importante, adoran hacer ejercicio, es un culto, pero pocas personas lo hacen con el afán de ganar una bella figura con ello, simplemente lo hacen porque es divertido correr en el muelle, o salir a andar en bicicleta en las Islas, o jugar voleibol en las playas... es divertido y no hay presión en eso...

Ya que la pintan así, y le anexamos condiciones de seguridad social con baja tasa de desempleo y unos parques bellísimos con bancas para sentarse ¿quién puede estar estresado? Pues nadie, todos los chicos en Toronto son relajados, el mismo efecto que produce el prozac. Bueno, la sensación de relajamiento es tal, que después de estar tres semanas allí "I became one of them" sin notarlo... guau, una conversión dificilísima, pero la lograron... regresé a Mexico y la vida es bella, y todo es posible, y lo que nos estorba hay que desecharlo, y la vida simplemente fluye, y continua su irreversible paso, eso queridos compatriotas es el efecto Canada-Prozac.




Hay una regla que siempre recuerdo, uno nunca puede observar objetivamente algo mientras se encuentre sumergido en ese algo, la razón es simple: vivimos en un mundo de referencias. Todo lo que percibimos forjan nuestras referencias y lo que somos se enmarcarán en estas, pero cuando salimos, conocemos nuevas referencias, peores o mejores, no lo sé, pero por el simple hecho de ser nuevas, pasan a ser otro punto, y ahora, podremos compar y ver objetivamente en lo que estamos sumidos, detectar nuestros errores pensando en que hay otras formas de vivir esto que llamamos vida, y es imposible hacer este proceso de otro modo. El efecto Canada-Prozac me hizo notar muchos de mis errores como persona, ver la deficiencias y cambiar mi mercado de valores, nada será igual, después de este viaje, habrá nuevas referecias y nuevos valores, sabiendo que más tarde todo volverá a cambiar una y otra vez... una y otra vez



6.24.2007

La vie a Quebec

Advertencia, este post no tiene enes ni acentos, por eso del teclado en ingles. Asi que ponganle imaginacion al asunto.



Cuando comence, tome el avion rumbo a Canada y mi primer miedo fue sentirme una extrana, lo cual bueno era segun yo, un sentimiento obvio. Sin embargo mientras caminaba por las calles de esa gran ciudad, me di cuenta de que estaba caminando con un afroamerico, y que justamente detras de mi venian tres chicas asiaticas, y que del otro lado de la acera habia una mujer musulmana, es decir, aparentemente, lo unico que me hacia diferente de alquien que vivia en Toronto y alguien que no, es que obviamente no conocia la ciudad, eso era todo, simplemente no estaba familiarizada con las calles. Durante 7 maravillosos dias tuve el placer de estar en Toronto, y descubri que en esta sociedad, la otredad no existe, nadie puede ser extrano aqui, al menos no mas extrano estar en una ciudad donde se expande un gran mosaico cultural.

Sin embargo, no todo es crema y rosas, porque hay lugares donde la otredad es algo permanente. Mi segunda parada ha fue Quebec. Quebec es un bello lugar, tiene toda la facha de ser una ciudad Europea aunque estes en America. Esa es Quebec. Y bueno, Quebec tiene una historia llena de luchas y batallas, y principalmente, de la defensa de la identidad. Quebec es la primera ciudad que los franceses fundan en el Nuevo Continente hacia principios del siglo XVII, esta a las orillas de un gran rio llamado Saint-Laurant, y la razon por la cual decidieron quedarse aqui era porque una bala de canon podia atravesar todo el rio en su trayectoria, ademas de que es una gran colina por lo que una ciudad amurallada podria fundarse. Asi que cuando los franceses que colonizaron sabian que iban a pelear a lo grande por este territorio, y que la batalla iba a ser principalmente contra sus peores enemigos en ese entonces, los ingleses.

Alli comineza la historia de Quebec, ciudad amurallada, donde abundan los canones de guerra.
Para no hacerla de emocion, Francia pierde la gran guerra y cede Quebec a los ingleses, y aunque se ha hecho un tratado estipulando que ahora ya no son mas franceses sino ingleses, los quebecuanos deciden pelear culturalmente, es decir, deciden mantener su idioma, sus costumbres y, lo mas importante hacer una barrera no-fisica al mundo que los rodea, se encerraran para sobrevivir.


Obviamente los ingleses no fueron nada amables con los quebecuanos, en los trabajos siempre preferian jefes ingleses, asi que veran que no fue nada facil el principio. Como nadie los queria, pues ellos tampoco querian a nadie, cualquier persona que viniera del exterior era mal vista y rechazada, y todo por el apellido, los extrangeros simplemente no eran bien recibidos. Para Quebec, Francia sigue siendo su madre patria, aunque desgraciadamente a Francia le importa un carajo, es mas, ni siquieran hablan el mismo frances, porque el idioma frances de quedo atascado, es decir, rodeado de ingles, el frances en Quebec se desarrollo de manera diferente (pero muy diferente) al de Francia. Su modelo de primer mundo de los Quebecuanos es siempre Europa, jamas se propio pais, y si piensan ir a estudiar ingles, lo cual no quieren hacer porque piensan que asi protegen su cultura, van a Australia o Inglaterra (digo viviendo 8 horas de excelentes escuelas de ingles).

Despues, se integra Canada como pais y se deslinda de Inglaterra (parcialmente). Pero la historia no termina alli, hacia los anos 50s Quebec estaba dominda por la Iglesia, de una manera tan fuerte que todavia dominaban la Educacion, asi que se vienen revoluciones muy rapidas y graves para Quebec. La primera es la de los Separatistas, la de los que piensas que pueden separarse de Canada y sobrevivir economicamente (mmmm, pongale palabras ustedes), un periodo terrorista en la ciudad. La segunda, es la separacion de la Iglesia del Gobierno, y la tercera, el Derecho a Votar de las mujeres. Estas tres revoluciones se dan en los anos 60s de una forma rapidisima, que aparentemente sus consecuencias aun no se asimilan.


Pongan todo esto en una licuadora y el resultado es algo impresionante. Los jovenes (en especial, los hombres) no saben ingles y por consecuencia no pueden conseguir trabajos de alto nivel, tratan de forjar una idea nacionalista pero no saben en que, ya que Francia (que es su madre) ni los pela y aqui saben que necesitan un cambio, abrirse al exterior, pero el no-cambiar ha estado tan involucrado en todo el medio que ya es un arqueotipo. Asi que Quebec, tiene una alta tasa de suicidios (no encuentro el numero, pero es altisimo, alarmante), el mas alto en Canada y creo que incluso les ganan a los japoneses.

Tuve la oportunidad de ver la fiesta de Jean-Baptiste, que ha dejado de ser un evento religioso y ha pasado al ambito politico, y es como para nosotros es un 15 de Septiembre. Todos salen a las calles, llevando banderas de Quebec en los hombros o cintura, las mujeres se pintan flores de lis en la cara y cuello, y usan sombreros de color azul y todo es una locura. Esta fiesta exalta el ser quebecuano, pero imagienense una nacionalismo que no tiene un sustento substancial, asi que lo que ve es un monton de jovenes tomando grandes cantidades del alcohol, y juro que les digo que son grandes cantidades de alcohol, e incluso pueden agredir a grupos racialmente diferentes. Exaltan su nacionalismo, pero siguen manteniendo esa tasa de suicidios cuando su tasa de regeneracion de poblacion es 0, cero. Necesitan inmigrantes y lo saben, pero tal vez ya no saben como ser amables.

Y pienso que el no-cambiar, el resistirse esta tan profundamente cimentado en la conciencia quebecuana que ya parece mas bien un arqueotipo que un estereotipo, que me sorprendio ver en los coches la siguiente leyenda:



Je me souviens, lo recuerdo. Imagino que con esa frase se refieren a recordar que muchas personas murieron en le pasado y que deben mantener eso en mente, que siempre resistiran. Sin embargo, cuando le pregunte a algunos quebecuanos que significaba muchos no supieron responderme y lo mas simpatico es que nisiquiera saben desde cuando se instauro el Je me souviens, parece que ha sido por siempre.

Quebec es un buen ejemplo para aprender, quienes han venido aqui como turistas pensaran que miento, ya que en el centro todos hablan ingles, es cierto, pero eso es porque el turismo es lo que los mantiene, eso y su industria electrica, pero si salen del centro tendran que hablar frances, es la ley. No se realmente como acabara esta historia, pero la misma Historia nos ha dicho que las sociedades deben ser dinamicas y deben estar dispuestas a los cambios. Eso es algo en lo que siempre hay que pensar.



Si giran la cabeza se deran cuenta de como se Quebec.... perdon por la foto...




Corresponsal de guerra,

La Jetzucha

6.13.2007

"Siempre viajero, nunca turista"

Y todo empieza con una idea, una táctica de lo que puede ser, un esbozo que no puede sino traducirse en un plan de escape… ¿escapar? ¿de qué? y lo más importante ¿de quién? No importa, nunca importará, porque ese no será el móvil, será siempre el viaje, el irse.

Sin embargo, mientras confecciono ésta idea, mientras anoto las fechas en una cuadricula de 4 por 7, mientras imagino lo que veré me doy cuenta de algo más grande. Pienso que, pase lo que pase, de alguna manera u otra, nuestra única forma (aparente) de ganar esta partida es teniendo un plan de viaje, de vida, de lo que sea, un plan…

Sí, todos lo necesitamos, y por consecuencia, todos debemos tener un plan, un as bajo la manga que nos permita ganar esta partida, o el juego cualquiera que estemos jugando o actuando (playing), no importa, lo que importa es ese brillo en los ojos, ese tintineo en los dientes, ese secreto de Monalisa en la comisura de los labios. Nadie puede prescindir de él, de la llave maestra de la vida… del por qué, del cómo, del cuando y tal vez, del con quién.

A corto plazo o largo plazo, concreto o listo para ser improvisado, grandioso o aparente pequeño, la forma no importa, lo importante es tenerlo, tener nuestra salida, tener algo que por un momento en la vida, sea nuestro, de nuestra invención y de nuestro ser…



Para comenzar, he cerrado los círculos abiertos. Me iré sin pendientes, pretendiendo que puedo empezar de cero por un instante (siempre una bella ilusión-alusión). He empacado y me despedido de lo que considero cercano, casi atrás del corazón. Esta vez, el viaje será el inicio, no me permitiré regresar igual, cambiaré, aunque sea apenas imperceptiblemente, aunque sea que sólo crezca 1 mm de altura o mi dedo gordo pese 1 gramo más, apenas lo mínimo será suficiente para decir un “ya no soy la misma”, jamás he sido siquiera “la misma”. Voltear y mirar que algo se aleja: eso es partir. Día cero, partiré-llegaré. Allá, siempre allá.





En la mochila llevo mapas (mi eterna obsesión de saber dónde se está y hacia dónde se va, porque el mundo necesita un orden), gomitas, lapiceros, hojas blancas, guías de viaje, pero el básico, el que guardé para este momento fue mi libro de Viajes con Heródoto de Ryszard Kapuscinski, un hombre que también marchó con un viajero a su lado…


…Al fin y al cabo, el viaje no comienza cuando nos ponemos en ruta ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio. A fin de cuentas, lo que podríamos llamar “contagio de viaje” existe, y es, en el fondo, una enfermedad incurable…

6.07.2007

Final de partida




La vida de los adultos parece consagrarse en una lista de todas las cosas que siempre quisimos hacer como: tener un gatito, ganar mucho dinero, tener tres sirvientes sexuales (uy ¿lo escribí o lo pensé?) o ver las obras de Samuel Beckett puestas en escena... esta última si es una de las que siempre quise poder hacer y la penúltima... bueno, la penúltima no, solo la inventé para hacer más entretenida mi lista, ja ja ja.

Como sea el pasado fin de semana pude ver puesta en escena Final de Partida, una de las mejores obras de Samuel Beckett. Aunque se considera que Esperando a Godot es la mejor, Final de Partida no tiene nada de despreciable... a continuación un cachito, apenas un esbozo de la misma:


- Esto va despacio. ¿No es la hora de tomarme mi calmante?
- No. Te dejo, tengo trabajo.
- ¿En la cocina?
- Sí.
- Qué trabajo, me pregunto.
- Miro la pared.
- ¡La pared! ¿Y qué ves en tu pared? ¿Mané, mané? ¿Cuerpos desnudos?
- Veo mi luz que se extingue.
- Tu luz que… ¡Lo que hay que oír! Bien, tu luz también puede extinguirse aquí. Mírame y me informarás acerca de tu luz.




Esta es una de las tantas escenas en donde Hamm y Clov mantienen un diálogo absurdo. Clov percibe su extinción y Hamm solo puede hacer un gesto de indiferencia, una apatía resultado de que Hamm ya se extinguió desde mucho tiempo atrás, ciego y paralítico… espera… Nosotros también éramos hermosos, en otro tiempo. Es raro que no se haya sido hermoso en otro tiempo.

Cuando uno lee o ve puesta en escena una obra de las dimensiones de Fin de partida, uno piensa: ¡ah, caray! Alguien se me adelantó y en efecto escribió justamente lo que estoy pensando. ¿Y qué es lo que estaba pensando? ¿Que todo parece ser una permanente espera? ¿Que siempre buscamos el momento adecuado para irnos? ¿Que estamos solos y sin embargo, nos aferramos a la idea de que habrá alguien? ¿Que los humanos, a veces hacemos cosas absurdas como intentar poner de pie un perrito de felpa que solo tiene tres patas?

Bueno (pues se verá muy al estilo cubano) pero ¿quién diablos es el escritor de Final de partida?, ¿Quién diablos es Samuel Beckett? (En este momento) Yo podría dar una cátedra, con fechas que no dicen nada y alusiones resultado de una Full-mental-jacket sobre ese tal Beckett, todo gracias al expropiador copy, paste, y eso bastaría para hacer un post aburridísimo y de hueva, entonces, todos correrían despavoridos por las calles anunciando que he hecho al terrible y dios se molestaría y comenzaría el Apocalipsis. Mmmm… y no es mala idea, pero la verdad es que no quiero eso, porque como ya compré mi boleto de avión para mi viaje, la neta no quiero perder el dinero que tanto me costó ahorrar, y como resultado tendremos que posponer el Apocalisis una vez más. Así que, si quieren saber algo de Samuel Beckett, les recomiendo que vayan a ese bastión del conocimiento moderno llamado la Wiquipedia, y allí sabrán quién era Samuel Beckett.

Al igual que muchas otras tantas veces la obra habla del personaje. Samuel Beckett escribió novela (¡ah! y poesía) y obra teatral, esta última, clasificada como Teatro de Absurdo, que se caracteriza por tramas que parecen carecer de significado, diálogos repetitivos y falta de secuencia dramática que a menudo crean una atmósfera onírica. Si quieren ver teatro chido, desafiante, cuestionante y quebrantador de nuestra hermosa paz, le recomiendo altamente Final de partida, vayan y veánla. Lleven a sus amigos y a sus enemigos, la van a saborear.




P.S. Si llevan a sus amigos a ver Fin de partida y les preguntan de qué se trata, finjan demencia, no les conteste y vayan a verla, empújenlos y si pueden páguenles su boleto, todo con tal de que se den este manjar que les dejará un sabor de boca amargo pero sabrosón.


Final de partida

De Samuel Beckett
Dir. Octavio Michel
Con Ixchél Sánchez Balmori, Luis Maya, Adrián Aguirre, Octavio Michel

Teatro Santa Catarina, en Coyoacán.
Sábados y Domigos 13.00 hrs.
Junio 2 al 17.

6.04.2007

Muñequita de sololoiiiii






(je je je, alias: ya tengo cámara)

5.28.2007

1

Ingravidez, primera sensación. Pero ¿cómo? allí están los millares libros todos ordenaditos en su estante, está la palmera que languidece en su macetero, el fichero, las mesas que se cansan y las sillas que, heridas de guerra, pierden extremidades. ¡Echen paja, que nos caemos! Que no hay suelo, ni techo ni paredes, que el aire nos inunda y que el sol nos abate… Esto es un desastre de la naturaleza. Totalmente contra natura. Nada debe así, se supone que todo debe estar separado, un aquí y un allá, un adentro y un afuera… afuera el sol, afuera la lluvia… adentro la biblioteca, adentro de una caja de cristal que hace de esta quimera un vértigo y una última sensación… no dejarme caer.

Cerrado.




Cierra lo ojos que te mueres. Cierra los ojos y que la gente no te vea, que no vea que estás aquí. Plaza de piedra, nubes, un cielo y un (solo) sol que derrite, que cansa. Gente, siempre más…. Cierra lo ojos y no veas a los vendedores ambulantes, ni a los niños que mendigan. No huelas el hedor del alcantarillado de un lugar cercano, ni el copal quemado en una ceremonia prehispánica. No oigas los frenéticos cláxones, ni los parlantes de algún mitin. No toques el pegajoso aire asfixiante. No, porque mueres. Dicen que puedo estar aquí en el Zócalo, pero la verdad es que estoy muriendo ¡sáquenme de aquí!. Alguien lo llamó agorafobia… para mi, simplemente es el miedo de percibir la realidad.


Abierto.

5.14.2007

Esta historia, Alessandro Baricco

No se trata de eso, me dijo. Me dijo que en su opinión la gente vive años y años, pero que en realidad es sólo en una pequeña parte de esos años cuando vive de verdad, y esto es en los años que consigue hacer aquello para lo que nació. Entonces, en ese momento, es feliz, el resto del tiempo es tiempo que se pasa esperando o recordando. Cuando esperas o recuerdas, me dijo, no estás ni triste ni feliz. "Pareces" triste, pero se trata únicamente de que estás esperando o recordando. No está triste la gente que espera, ni tampoco la que recuerda. Simplemente, está lejos.

Yo estoy esperando, me dijo





Fragmento de Esta historia de Alessandro Baricco.



(Sí, estoy traumada con este tipo ¿y qué?)

5.11.2007

¿Discriminacion o descriminacion?

('iras manita ¿qué no son lo mismo?)



Lo admito, jamás en mi vida había sentido el látigo de la discriminación. Siempre me había considerado muy afortunada en ese aspecto.

Y es que me muero de la risa cuando algunas de mis compañeras dicen que han sufrido "discriminación" que porque son mujeres, la neta, yo me río pa'adentrito un buen rato y pienso en las mujeres que realmente todos los día sufren abusos de poder y las superioridades de género. Como dijo doña Domitila Barrios de Chungara Si me permiten hablar..., esa señora si era un vierojorrón, mucha vieja me cai, que les dió un sentón mental a todas las señoras de la societé que prentendieron saber lo que era ser mujer.

Bueno, pero yo sentí el látigo de la disminación hace algunas semanas, y para colmo fue de una mujer. El fenómeno histórico-histérico estuvo más o menos así. Como 5 de cada 7 mañanas a la semana, caminaba rumbo a la estación de metro lista para otro día de trabajo, era un día soleado, los pajaritos cantaban, llevaba un rico lunche en la mochila y entonaba esa canción con la que los enanitos de Blanca Nieves chambeaban. Todo era lindo y todo era bello. Entonces noté que en la entrada de la estación de metro estaba una super chava: cuerpo de modelo, sonrisa derrite-progesterona, cabello sedosito, bueno, bueno un bombón. Obviamente, la chava era un bombón contratado para dar muestras de shampoo a las futuras pasajeras del metro, uno de esos varios shampoos de envoltorio rosa con efecto blink-blink, aroma de maracuyá con fresas y chicle, y que te deja el pelo como Daniela Romo, así como aventárselo a un hombre cuando... cuando ya saben...

Yo, me perfilo, y afino las garritas pensando en mi muestra de shampoo, -adios jabón Zote, hola shampoo bonito-huele-chido, pensé. Caminando frente a mi venía a una chava, igualita que la modelo pero con ropita de oficina, traje sastre, portafolio... la repartidora de shampoos extiende su mano y le da una muestra a la esta chica, acto seguido paso yo, y nisiquira, ¡nisiquiera me voltea a ver!

Grrrrrrr, no me dan mi muestrita de shampoo, ¡ay! ¿por qué no me dan mi muestrita? ¿Acaso no tengo cabellera que lavar y despiojar? Además, si me dan su shampoo y me deja el cabello como a la chica del anuncio, les juro que pueden decir que su shampoo sirve, después de mi, ya no hay otra prueba, yo soy La prueba. Pero no, no me dan nada, ni una mentada siquiera. A ver, ¿esta chica es como muchas otras chicas que saben que las FEAS existimos, pero bajan la mirada y nunca nos ven porque no quieren ver a las feas? Pues les anuncio chicas lindas-super-cool, E-XIS-TI-MOS, somos las feas (de la mirada social), véanos, y para que ustedes sean lo que son, necesitan de nosotras, así que por favor no discriminen y dénme mi muestrita de shampoo, o qué ¿le temen a la competencia? (je je je)

Y bueno, el problema no fue una muestrita de shampoo, fue el hecho de que no existiera, eso si repatea el hígado. Además, no me ha pasado sólo una vez, han sido tres veces con la misma chava que da muestritas y como diría los mates, una vez es coincidencia, pero dos es patrón...


¿me discriminaron o descriminaron?

allí está el detalle.


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Virtudes y Desaciertos

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Chica semichilanga busca el sentido de la vida y la respuesta al secreto de la misma... con intentos fallidos